Memorias de un Completo Desconocido

Cómo pasa el tiempo....

2012-01-25T07:26:00.000-08:00

Para más información: Evento.

Alienarte

2011-11-20T19:41:00.000-08:00

Me han invitado gentilmente a participar en un festival en Cusco, les dejo la información. Pueden ver más aquí

NO SOMOS DE ESTE PLANETA!!

EN HONOR A LA MOMIA ALIENIGENA EN CUSCO Y FESTEJANDO QUE HUBO MAS DE NOSOTROS

ALIENAUTICA TE INVITA A:

“ALIENARTE”

1ER FESTIVAL DE ARTE Y CULTURA

SI ERES ARTISTA O NO LO ERES, SI TIENES TALENTO O CREES QUE LO TIENES, NO DUDES Y EXPRESATE!!

¿CUANDO?

DESDE EL JUEVES 15 DE DICIEMBRE HASTA EL DOMINGO 18 DE DICIEMBRE

¿DONDE?

SEARCHING... SEARCHING...

¿DE QUE TRATA?

EL FIN PRINCIPAL DE ESTE FESTIVAL ES DAR LA OPORTUNIDAD A LOS ARTISTAS DE EXPRESARSE Y COMPARTIR SU ARTE Y TALENTO, ADEMÁS DE LA DIFUSIÓN CULTURAL

¿QUIEN?

DIVIDIREMOS NUESTRO ESPACIO POR SECCIONES:

-FOTOGRAFIA

. LUIS H. FIGUEROA

. MARCO ANTONIO MOSCOSO

. IVAN GAVANCHO REINAGA

. JOSE VALENCIA

. AYAX C. TORRES http://rutasdeescape.blogspot.com/

. CARO ARBIETO http://www.facebook.com/caro.arbieto

. ELIANA ROMERO

. JAIME BUENO

. MARIEL INFCTD

-AUDIOVISUALES

.GRUPO CHASKI

-GASTRONOMIA

.PIZZERIA RECOLETA

.NURIA TORRES PRADA

- ARTE ( ZAPATILLAS Y TACONES)

.JOCY TERRAZAS

- DISEÑO INDEPENDIENTE ( POETAS Y VIOLETAS)

. LADOMINATRIZ (AREQUIPA)

.INTERVENTOR

.SHARON PALMA

.Vik.Crobio - MONIGOTE Robot www.facebook.com/vikcusco

. JOSE MIRANDA RIVAS

-LITERATURA y POESIA

.ROCIO PILAR FERNANDEZ

.JORGE VARGAS PRADO

.NICO MARREROS

.LENA MARICE ORDUÑA

.NEIL PALMA

.MELISSA ZAVALETA

.WILLNI DAVALOS

.DIEGO DIAZ GONZALES

.EDWIN MANSILLA

.PAOLO ANDRE SOSA VILLAGARCIA

-MUSICA y ACTUACION

. THE SONNET

. LA MUKA (CUSCO)

. HELENA POISON - JESSICA FLORES GAVINO (CUSCO)

. DOROG RECS NETLABEL (LIMA)

http://www.facebook.com/dorognetlabel

. ERIC RAVINA

http://soundcloud.com/human-beam (LIMA)

. PERSEPOLIS BAND

http://www.facebook.com/pages/PERSEPOLIS-BANDA/184005768311906?sk=app_2405167945 (AREQUIPA)

.SAULO BARRIOS Y LUIS F YARLEQUE

http://soundcloud.com/saulopiettro/monedas-de-lata (AREQUIPA)

.Susan Carmen Loaiza Mostajo

. MARCI KAULITZ LETO

. ANDREA ANGLES ARENAS

.ZERO DOSIS

.FEDER JACK

.JOSE HERRERA

.BERTHA ANGÈLICA SOMOCURCIO CASTAÑEDA

-MICRO ABIERTO

- Y MUCHO MAS

¿POR QUE?

POR QUE YA ERA HORA

PREPARATE PARA EL LAVADO CEREBRAL Y SUBETE A LA NAVE!

(ENTRADA LIBRE)

La ruta asesina

2011-11-20T19:39:00.000-08:00

Los invitamos este jueves 24 a las 9pm a darse una vuelta por el Delfus.

El motivo es un pequeño recital de poesía que contará con la participación

de Javier López, Samara Dolorier, Paolo Sosa, Silvio Campana y, para cerrar, Lalo Salazar.

¡Los esperamos!

Hora: 9pm

Lugar: Bar cultural Delfus, Avenida San Martín 587 - Miraflores (entre Benavides y 28 de Julio, por la cuadra 7 de la avenida Larco)

INGRESO LIBRE

La ruta de los piscos

2011-10-15T08:47:00.000-07:00

Nos vemos ahi! Unos días antes de mi cumpleaños.

Pueden ver el evento en Facebook.

Les invitamos, queridos y queridas, a participar de este bonito encuentro cultural. ¿Volveremos al festín en el que todos los corazones se abrían, en el que vinos de todas clases fluía sin cesar? No lo sabemos, pero queremos encontrarnos todos juntos compartiendo un buen pisco y un buen ambiente. El público es el artista, y todos somos público, aquí no hay jerarquías: en la poesía no hay orden ni desorden. Este es solo un pretexto para juntarnos con los que conocemos y los que no, y pasar un buen rato como siempre quisimos: tomando, conversando y escuchando.

Nos vemos en el Salón Hora Zero del Bar Queirolo de Quilca (A una cuadra de la Plaza San Martín), donde la res de Pisco manda y la bohemia se respira; sentados al rededor de los muchachos y muchachas que vienen a ofrecer su corazón y su arte. Para ello contaremos con la presencia de los que están nombrados más abajo, pero también abriremos un tiempo de "micrófono libre" y el que quiera compartir su arte, que lo haga.

Esperamos verlos el Jueves 20 a las 7:30. En octubre, a veces, hay milagros.

LA ENTRADA ES LIBRE. LA SALIDA, VEMOS.

POESÍA:

- Javier López (Lima)

- Augusto Prieto Mendoza (Lima)

- Fabiola Arce ( Cusco)

- Luis Salvatierra (Lima)

- Matilde Carreón García-Bedoya (Lima)

- Paolo Sosa Villagarcia (Cusco)

- Sebastián Aragón (Lima)

- Helen Morris (Zimbabwe)

- Silvio Campana Giusti (Cusco)

- Lusin Quispe Rosales (Lima)

- Noelia López (Lima)

- Samara Dolorier (Lima)

MÚSICA:

- Consuelo

Cantautora

http://www.myspace.com/consuelocantautora

- Lalo Salazar

Cantautor y bohemio...

http://www.myspace.com/lalosalazarmusic

- Jorge Millones

Experimentado trovador (en el más puro sentido de la palabra).

http://www.facebook.com/pages/Jorge-Millones-Musica/173665695977119

OC

2011-10-11T11:39:00.000-07:00

He cambiado mi herencia

Por cuatro latas de cerveza.

Tengo tallarines y huevos,

Mañana no pasaré hambre.

Nunca pondré un arma en mi boca,

Ninguna bala rozará alegre mi cerebro.

¿Por qué hago tanto teatro?

Mi mediocridad me salva la vida.

-Tssst-

Se abre la primera lata.

¿En qué momento me he convertido en esto?

1) No me he convertido en nada, así soy

2) No me he convertido en nada, así soy

3) No me he convertido en nada, así soy

4) Peluches de osos azules revoloteando por el pasadizo más oscuro de un pabellón de niños que lloran porque sus madres no son lo suficientemente pacientes como para comprarles el cielo.

5) Ninguna de las anteriores

Yo nunca fui dios de verdad

¿Por qué habría de serlo ahora?

Solo soy un buen chico

Feo, pero con gracia

“qué bueno soy y qué culito tengo”

No no no

Mejor,

“que hipster soy y qué lentes tengo”

Mierda

Mantengamos

Infladas

Estas

Represiones

Disonantes

Amantes.

Recuerdo a aquel hombre que decía: Solo me drogo para sentirme más ebrio

tun tum tun tum tun tum..............tun tum - tum tun-------tum--------------tun.

Yo soy Dios.

-si dios existe leerás esto, porque estás muerto-

Recuerdo cuando la noche era en tus ojos

Esa noche tan imprevisible en la que

Zigzagueante me diste un beso a traición

Ardía por dentro la luz de un farol

Hirviendo mis nervios.

Recuerdo cuando la luz era en tus ojos

Y supiste acariciar mis pensamientos

Tus dedos tejían recuerdos con la luz que

Proyectaba alguna película de Almodóvar

Recuerdo cuando dios era en tus ojos

Ahora que he asesinado a dios

Sumergiéndolo en aguar hirviente

Como quien cocina unos tallarines

Hundiéndolo de a poco, acariciándolo

Mientras se deja su dureza y se empieza a doblar.

Yo recuerdo matando mis pupilas.

III.

Fabricaste en mi la ilusión de deseo

Arrancaste gemidos, incluso indecibles

Reptaste por mi vientre como una cobra

Sedujiste la razón para hacerla pasión

Al final: gastritis.

Eso fue tu amor forzoso, tu inclemencia. Tu indecencia. Eso es hoy tus ojos.

Mis dudas fueron dagas, y tus certezas metrallas.

Mi escapar fue por salud

Tu buscar fue insania

Mi arrepentimiento real

Tu resentimiento una pantalla

Mi dolor se hizo carne, y la depresión me reventó los sesos

Jugué a matarme y solo conseguí herirme

Jugué a ser un personaje, pero mi humanidad me trajo de vuelta.

Soñé que despreciaba tu oferta, soñé que te decía que no.

Y no me arrepiento.

Jamás me arrepentiría de la decisión más sabia.

Este “poema” lo termino como empieza:

Desordenado, y arrepentido.

Despierto.

Este poema empezó a escribirse en el subconsciente

Y termina conmigo, sobrio, adolorido, pero tranquilo.

Ruta 03: Entre futuros y anécdotas

2011-06-06T13:42:00.000-07:00

las rutas nos llevan a encontrarnos de nuevo. este miércoles nos vemos junto con diana chaman y silvio campana. la cita es en el bar cultural delfus. lleven canchita. ahi nos tomamos una chela.

lugar: bar cultural delfus, avenida san martín 587 - miraflores (entre benavides y 28 de julio, por la cuadra 7 de la avenida larco)

hora: 8pm

bonus: micro libre, avisar!

nos vemos

mira el evento en feisbuk

Canción para la Hija de Acuario

2011-02-09T00:30:00.000-08:00

El viernes 11 de febrero estaré, gracias a la gentileza de Jorge Millones en su show "Canción para la Hija de Acuario". Acontinuación la nota de la Oveja Negra.

VIERNES 11 DE FEBRERO DEL 2011
"CANCIÓN PARA LA HIJA DE ACUARIO" - JORGE MILLONES
La noche sangrienta será apta solamente para gente curtida a show como el que presentamos ésta noche.
Con un especial significado, para propios y extraños, JORGE presenta, de lejos, un show de altísimo contenido nostálgico.
Momento para compartir con éste popular trovador, no sólo canciones sino detalles de una singular vida marcada por... la hija de Acuario.
(Ingreso S/ 10.00 por persona)

IX: Quiebre

2011-01-28T06:50:00.000-08:00

El frio que rompe mi nariz

Las piedras se hielan en mis lacrimales

Viejo Osiris, esta pared ya quedó atrás

Todo ya se ha retraído en la cósmica ecuación

Dios sabe que mi heredad es piedra inerte

Sueños desorbitados

elementos contrapuestos y el humo de los ojos
suprimiendo caminos
hiriendo superficies, calentando mis brazos

Supimos jugarnos la vida
por los días
La felicidad es un monstruo
que transita juguetón
por mis entrañas

[sensaciones abrasantes que me mantienen vivo]

Somos lo que nunca fuimos
un recuerdo feliz
en los sueños de un suspiro
que se aleja por los brazos de la muerte.
Los perros arteriales
son amigos cuando los amigos
no están lejos

[Vámonos a jugar por los inicios
del cielo abramos paredes en las calles
vacías
robémosle un pan al limosnero
más pobre
riámonos del sueño más
podrido del mundo
acabemos de una vez por todas
con la soledad]

Piensa que mañana será otro día
y tal vez, solo tal vez,
yo ya no quiera estar a tu lado.
La tarde es oscura
como mis ojos.
Mi cuerpo es de plomo
y parece que mi
espíritu es
una hebra de
tabaco.

Me retuerzo en la cama,
acabo de romper
mis manos.
Con una sinfonía
intravenosa.
No queda más.
Me esconderé bajo tu almohada

[¿Me buscarás?]

"La intro es un poema devastadoramente hermoso..."

Héctor Hernández Montecinos

Loberra

2011-01-26T11:27:00.000-08:00

Enero en la Palabra 2011

2011-01-13T09:13:00.000-08:00

Un año más, nos vemos ahí nuevamente

VIII: Canto 3

2011-01-04T08:45:00.000-08:00

Condenados a vivir en sociedad

Condenados a morir en soledad

Sociedad en soledad

Soledad en sociedad

La Base

En mi cama, por las noches[1]

Busqué al amor de mi vida

Lo busqué [en Red Global, en Panamericana, en Cinemax, en Fox, en Private Gold, en YouPorn, con Pamela, Jenna Jameson o Shasha Grey]

y no lo encontré.

Entonces me levanté

Y recorrí la ciudad

[desesperado como un niño que acaba de ver la Malena de Tornatore]

Buscando al amor de mi vida

Por las calles y plazas

[el Pepe Zeta, 7 Angelitos, la casa de los vinos, el Fernando’s, el Pentagonito y hasta la Oveja]

Lo busqué y no lo encontré

Pregunté a los guardias

Que hacen la ronda de la ciudad:

¿No han visto ustedes al amor

De mi vida?

[Y me respondieron con el ineludible tufillo de chela: Carajo, tu estarás queriendo ir a San Tutis, pajero pendejo]

Apenas me había alejado de

Ellos,

Cuando encontré al amor de mi vida

[Estaba de color oscuro trasnochado, oliendo a caña barata, con la falda desarreglada, en vaivén por la alameda Pachacutec, sacuediendo una cartera y media docena de preservativos]

Lo tomé de la mano, y sin

Soltarlo

[Examiné sus entrepiernas filosas, arrimé su cuerpo sudoroso a mi pecho]

Lo llevé a las habitaciones de mi madre

[Donde, llenos de amor, nos intoxicamos hasta morir]

[1] CANTARES 3, 1-4.,

Nos vemos en la ruta

2011-01-01T13:13:00.000-08:00

Calle Carmen Alto 111 - San Blas, Cusco

VIII: Ícaro redimido

2010-10-15T09:23:00.000-07:00

No querrás quebrar con tu piel el infinito
si al despegar
lo menos importante es el rozamiento
alista tu cuerpo fiero
unta tus alas con la cera que
se produce laboriosamente
juega a ser dios en movimiento
juega y vive con tus errores
entrégate al pecado de
amar tus alas
y el sol se encargará de resoplar
gotas finas y doradas
sobre el gigante verdeazul
que quedarán como huella infinita para los navegantes,
a pesar de que tú ya estés muerto

Séptico

2010-07-23T10:09:00.000-07:00

Dentro de poco seremos nada. No seremos. El tiempo arremete violentamente en los días fríos, en los días de heladas secas y sol omnipresente impotente. No seremos. El sol. Arremete. Dios sabe cuán real es dios. Diablitos recorren el umbral de la puerta de esta habitación. Cielo Azul. Azul. Cielo. Piedra. Pasto seco. Hierba seca. Humo de dolor campesino. Azul. Luz. Dios. Impotencia. Sol. ¿Cordura? Diablitos secos impotentes arremetiendo violentamente en los días que son nada. No seremos. Dentro de poco seremos omnipresentes impotentes. Azules. Dios. Dentro de un tiempo seremos dios, seremos dios ¡DIOS! Seremos omnipresentes. Los días se mueven como el sol. Arrancan con luz prometedora y esperanza, innoble condición de consentimiento, y terminan con fulgor masculino rompiendo y corrompiendo los sentidos entre las montañas, luz de ocaso. Luz que rompe el silencio. Noche. Dentro de poco seremos nada. No seremos. Y yo no sé qué seguir, qué maestro contemplar, en qué luz depositar mi fe y la esperanza ¿Acaso el sol y su luz omnipresente impotente? ¿Acaso la luna y su clamor vesánico? ¿Acaso los faroles llenos de polvo y de la grasa de toda nuestra corrupción? ¿Acaso el neón brillante enloquecido y destructor?

¡¿Acaso una vela moribunda?!

Pronto no seremos. Dios moribundo recoje nuestros pedazos. Pedazos, azul, secos. Dios seco. Piedra arremete contra dios en los días en que no seremos, en los días de helada, en las noches omnipresentes impotentes. En mi sexo, en mi terrible sexo cubierto de espinas. Dios reposa en mi sexo ardiente, en mi dios enfermo. Dios reposa en la fragilidad del día, no seremos. En mi sexo. Luna, dios. Dios reposa en mis momentos más estúpidos. Piedra. Luna. Azul. Dios. Sol. Sexo. Hierba. No seremos. Dios, en mi sexo omnipresente no seremos, ardiente, erizado, peliagudo, corrompido. Dios no seremos, no seremos ni tú ni yo. En los días fríos no seremos nada.

VII

2010-06-28T18:09:00.000-07:00

Hacia atrás, otra vez
Hacia atrás siempre va mi suerte
El hombre misterioso

Los humos son cortantes
Estelas de cintas blancas que destruyen
Y son cuchillos que penetran
Que destrozan y van
Degollando sueños, la suerte, los recuerdos,
Penetran insondables las heridas, los tejidos muertos
Y ya destruyó mis sentidos, los contrae
Los distrae abrasivo, mirando, llorando
Riendo
Como dios que te mira
Y se mueven, vaivén
Atrás, adelante
Adentro, conchasumadre
Reprime, comprime, insulta
Destruye cada pedazo, cada instante
Los humos son tijeras
Que cortan los minutos, los pesados minutos
Momentos de sobriedad que
Se hacen lujuria, caminitos, saltos
Abusivos, altisonantes, mal hablados
Corrientes y groseros
Los humos son como este poema,
Volátiles y se pierden en el viento
Los humos son como tu voz
Que se aleja con el ruido
Los humos son

VI

2010-06-19T22:24:00.000-07:00

Las cenizas,
cual movimiento aleatorio
se ven coreográficas
al compás del viento,
de las huellas de sonrisas

No sentir
[esas palabras me suenan tan ajenas]
quizás quiera pasear
libre
como nota que se mueve en las ondas
en
tus
E S P A C I O S

Ruta 01: Tda. La Poética (Larco - San Martín)

2010-06-03T13:37:00.000-07:00

Nos vemos en este divertido recital.

ACTUALIZACIÓN:

Con la participación especial de María Fernanda Revollo Endara desde la hermana Bolivia.

dibujo

2010-05-30T15:40:00.000-07:00

Quizás porque no soy un buen poeta
puedo pedirte que te quedes quieta
hasta que yo termine estas palabras
Sui Generis

Quizás.... yo no puedo dibujar[te] con maestria, pero en cambio ofrezco mis pasos de lluvia, mis textos heridos, mi cariño, mi corazón maricón.

V: Incendios

2010-05-13T09:23:00.000-07:00

El humo blanco se expande
Abriendo el cielo
Una casa cercana se incendia
Es una foto perfecta
-siempre pensé que amaba las fotos trágicas-
Pero la cámara no está
Tal vez alguien más la usa
El blanco corroe el cielo
Y se acerca a mi ventana
Contrasta un cielo negriazul
Que acaba de cesar la lluvia
Qué preciosa figura
Y a mí me duele la pierna
Y los brazos solamente
Ayer quería montar todo
Ayer soñé con serpientes
Anoche soñé contigo
Y hoy se incendia la vida.

El humo se ha esfumado
Al fin y al cabo
Era solo humo, solo una casa
Y solo soy yo.

IV: Dolor

2010-05-10T11:13:00.000-07:00

El silencio se rompe con dolor,
Lo supe cuando vi los miles de comentarios de un chico sobre
La chica con quien armo vidas, lo supe cuando me reconocí doliente
En sus palabras, sin sentido, lo supe cuando por encima de los libros, vi a
Las instituciones alzarse como innobles normas, como gigantescos constructos,
Dolor ante el amor y el desamor, los caminos y los papeles que se juegan son eternamente
Los mismos, unas veces hacemos de Florentino Ariza, otras de Juvenal Urbino
Él y yo en redados en un juego dominante, en el que solo gana quien sufre menos, quien menos necesita; y por eso, pierdo.

JE SUIS MORT, leí hace años en los ojos de un doliente personaje decimonónico, en algún cuadro que con maestría logró encontrar el punto más ácido del dolor, aquel que llama, aquel que solidariza, aquel que espanta. Lo sé pues, yo que sufro y tú que sufres. ¡Hermanitos! Soporte nuestra fe el dolor humano, la tristeza y esta estupidez mía que se hace cada vez más latente. Perdonen mi exceso de confianza, mi inflada vocación por lo escrito, disculpen y buenas noches: tengan la bondad de ser felices.

III: Familia

2010-05-09T09:12:00.000-07:00

Detengo mi hablar, porque no quiero herir a nadie,
Sólo hablaré cobardemente de quién a mi lado no está más
Intentaré blasfemar tu nombre, antes que el de nadie, porque me
Correteabas al salir del colegio y al llegar a casa con un par de helados Ártica
Le decías a la abuela: “este chiquito de mierda se me ha escapado”
-aquí es donde intento reír, pero lloro-
Voy a ensuciar tu nombre y tu memoria con mis manos horrendas,
Con mi prosa mundana e inmadura,
Con mi tartamudeo, con mis miedos, con mis recuerdos,
Mis perturbaciones, ¡Voy a enlodar tu recuerdo con mis instituciones!
Escupiré una herejía mientras canto, Hugo…

"Basta, basta de llamarme así
ya voy a ir, voy subir
cuando me toque a mi
mientras te canto esta canción,
en tu voz, en tu honor, en la voz
a lo que estén durmiendo allí
y juro, que la cara voy a dar
cada vez, cada vez que alguien te nombre
aquí o allá. .."

II: Fragilidad

2010-05-08T09:11:00.000-07:00

Frágil me vi, desde un inicio, cuando sentí en mis ojos
El temblor del pajarillo agonizante
¡Qué frágil y dependiente! El día que caí de rodillas en el jardín de niños
Frágil me vi para siempre, entre los ojos de la gente,
Frágil como dios en los labios de mis rezos más infantiles,
Sublime y subliminal, frágil materia de influencia que fue haciéndose mientras ser no era lo mismo que estar.

I: Ingreso

2010-05-06T08:44:00.000-07:00

La tierra marcó mi ojo, cuando entre los juegos de jardín
Encontré un pajarillo agonizando
La vida no es lo que es, sino lo que queda, pareció
Decir
La sombra de algún pasajero

oy

2010-05-05T00:45:00.000-07:00

Yo que de niño pequeño quise ser como el abuelo, que al entrar al colegio quería tener el corazón de Juan Bosco, que cuando crecí buscaba tener tanta belleza como Cobain, que quería ser sabio como Hugo. Yo que quise tener la sensibilidad de Arguedas y el arte de Vallejo. Yo que quise tocar la guitarra como Silvio y el tener arrojo de Daniel F. Yo que pensé tantas veces en abrir mi mente como Morrison, ser simple y directo como Luchito Hernández. Yo que quería reventar el bajo como Peter Hook. Yo que quise mezclar a Ribeyro y a Cortazar para escribir una historia en dos actos con repeticiones multiples. Yo que busqué vivir como tanta gente, ser como tanta gente, emular a tanta gente, hoy me doy cuenta que mis caminos me llevan a uno solo: quiero ser, solamente, yo.

XII: Neblina

2010-05-01T22:37:00.000-07:00

Me acuesto con la ansiedad de pasillos carcelarios
Y presiento tu tos, susurrando en mis oídos,
Quebrando ese espacio entre el aire,
Comenzando con los crepitares de tu ser
Tiempo y lluvia, y tus pequeñas ausencias,
Sol insensible,
Calor que abrasa y consume, que nace de mi desesperación,
Sueño con la niebla devorando por pedazos esta ciudad,
La urbe pequeña ante el paso natural de unas fauces
Pasivas y etéreas, y entre tanto dolor,
Sembrando compasión y luz, tus brazos cobran fuerza intrépida,
Amorosa de cuidados imprescindibles, ¡me abrazan!
Cuelan de mi mente los pensamientos oscuros, los dolores
Apresurados,
Destruyen el sin sabor de eliminar sueño.
Entre tanto, yo sigo aferrado a tu cuerpo, a ese marfil certero
Que me da la vida, sigo, sigo, por siempre, sigo.

(Me has llamado, justo cuando empezaba mi angustia de no poder decirte un algo, ese algo final del día y comienzo indiscutible de otro, de otro que nos da intuición, que nos acerca. Sueño con cantarte esas canciones, de aquí a quince, veinte, treinta años, y es mucho ¿sabes? pero contigo me dan esos afanes valientes, esas ganas de vivir, esa memoria de los huesos se siente bien, hace conmigo y contigo un vaivén de experiencias, de pequeños "no sé" o esos insuperables "lo que tu quieras" "donde tu quieras" y así, de uno a quince, mis tiempos son nuestros tiempos, son aquello que hoy puede parecer fantasía -ilusión, dicen las pesimas lenguas- pero que son concretos pasajes que aún nos toca caminar. Hoy escribo, porque así me ha encaminado tu amor, tu amor que no suena mal, que no viene mal, nuestro amor que queda para romper de un grito los rumores. Me has llamado.)

XI

2010-04-18T11:12:00.000-07:00

Nuevamente escondes tus pasos,

Caminerito, hombrecito pequeño de mirar lúdico,

Ojitos dormidos y personalidad fluctuante.

Otra vez nos vemos mientras saludas a la luna,

Mientras recorres las piedras una y otra vez bajo la lluvia,

Nuevamente estamos de la mano, caminando,

Besando sueños para tantos lejanos,

Estamos apostándole a surgir tras los charcos

De lluvia.

Sorteamos el camino recto,

La distancia menor desde tu corazón a sus manos.

Ella cree, y crea, y ama

Ama lo que siente, lo que ve, la verdad, ella ama

Y ella crea, y sus manos son instrumentos

De dios, de algún dios.

Ella escribe con recelo, cuenta sus cosas, y te las enseña…

Ella se ríe internamente de tus dibujos, “qué cojudo eres” parece decir

En silencio

[ … ]

[ T h e . g i r l . w i t h . k a l e i d o s c o p e . e y e s ] --- . dice:

Gracias, por ser como eres, tan imperfecto en muchos sentidos, tan jodido, tan inseguro a veces, tan cojudo, tan lindo, gracias por amarme así como lo haces, por amarte así como te amo

[ … ]

Y nunca más ausencia, dices tú, nunca más

Nunca jamás, Ausencia

Y ella ama lo que siente, y lo que no existe lo crea,

Y tú amas sus manos, amas sus ojos, amas su risa

Amas su luz de noche, que no es artificial sino que emana de su espíritu, de su don creador, que es lo que más amas, de su fuerza para corregir pasos, y amas también tu espera y tu dolor y lo que pueda que se haya sentido, porque tiene sentido, tiene sentido y vale la pena, y amas, la amas.

Otra vez nos encontramos,

Escondiendo nuestros pasos, serpenteando,

Y qué buen semblante tienes, viejo,

Qué bien te ves, qué bien se ven,

Porque ella crea y tú,

Tú la amas.

c.amote

2010-04-12T10:47:00.000-07:00

Yo he odiado Cusco desde hace tanto tiempo, y no sé si lo que sucede hoy es mero amor al contexto, a la imagen, a tu luz besándose alegre con el tungsteno, con lo sideral, piedra sobre piedra y luz sobre luz. Yo odiaba Cusco, es más, hubiera dado todo por no volver jamás; y hoy me parece tan inseguro mi temor a verte lejos de sus farolas, lejos del sol de la tarde en San Blas o en el Cementerio de la Almudena. ¿Qué he hecho yo para merecer ésto? Y que no suene a lamento, amigo Almodóvar, sino a argumento de fe, de amor, imagen y fenómeno, calor de sol en cenit y en torre mayor.

Alístame los cuadernos que esta tarde te veo, tal vez, en los sabores del Cochashop, en los olores de 2xtres, en la imagen perdida de Edwin Chávez y sus intervenciones, en las raíces de nuestro amor que trasciende, en lo que pueda robarme un poco de alteración; y así te miran mis manos, con temblores, impresionadas, como Hernández, que te mira embobecido, le has dejado casi atónito con tus palabras; y cómo no, si yo ya he muerto en tus ojos cuando por sobre mi cintura posaste tu mano y acercáste tanto mi cuerpo al tuyo y yo quería romperme en tu regazo, en tu cariño, y hoy en este amor correspondido... que ha llovido. Dame la fe en morir con tu luz aún sobre mí, de tener la oportunidad de ofrecerte todo cuanto tengo y lo que eso valga para ti; que hoy no me desangro sino renuevo mis promesas por tu presencia.

X

2010-04-04T15:28:00.000-07:00

Así como la lluvia,
las canciones nacen de las tormentas,
del frió, de lava, de amor e ilusión
y yacen ocultas en calles dispuestas a ti
Daniel F

Vienes, lluvia, con tu paso sereno.
Vienes con tu luz de espejos.
Con los versos del sol que te hacen cosquillas
con los siete colores del desenfreno, con
el trinar de las piedras que te sirven de receptáculo,
organizando bellas coreografías que destruirán lo que
el hombre hizo a su paso.
Vienes, lluvia, dadora de fe, de esperanza.
Estremeces con tus galopes y calas la tierra dando vida,
vienes pura como carga de cielo, como santo sacramento de amor,
de regocijo, de niñez... vienes fuerte, como el sol, vienes
destruyéndolo todo, alimentando nuestros deseos de muerte,
quebrando cada una de sus ofensas, cada latir de poder,
vienes abriendo zanjas en las playas más sucias, en
los corazones.
Vienes injusta devorando a tus hijos, a los que te aman
y a quienes odias.
Vienes, pues, privando la tranquilidad,
armando una orgía con la paz destos reynos...
Eres amor y odio, regocijo y dolor, esperanza y muerte...
y resurrección.

Eres el dolor que erosiona las bases y sedimentos del alma,
exhibiendo lo más pútrido, el lodo que encorva nuestra fe, nuestras calumnias.
Eres vida que construye lo que no es pero debería ser,
catapultando
al hombre ante su propia esencia, lavándolo
para que por sobre el lomo del día salga el sol
y nos encuentre bautizados de amor, de equilibrio,
nuevos y brillantes, eternos... fecundos como el suelo de este valle.

Y después de todo, hombres.

IX: Sauces llorones

2010-04-02T19:59:00.000-07:00

Cuando los sauces llorones

Levanten las hojas trenzadas

Y descubran tranquilos

El rostro de mis amarguras

Soltaré una carcajada

En silencio

Y luego lloraré como un perro

Como solo ellos saben hacer,

En silencio

La muerte de la calamidad

Inesperada reparte

Sus brazos indolentes

Ante la inhóspita actitud

Que los sauces aun han percibido

La energía enarbolada se

Desplaza sobrehumana

Vinculante recalcitrante

En silencio

Por los cielos más remotos

Las gargantas que no saben

Y yo me sé descuidado

Un campesino, un indio

De colores desterrados

Desconsolado en un mundo

Que no es mío pero he heredado

Suplicante corrosivo y triste

En silencio

Como una mata de ichu

Que redobla sus fuerzas ante

El pisotón de un viajero furibundo

Hambriento como yo, como

Usted, como mis hijos

En silencio

***

Y así me sé esclavo, en recaudo,

Presente presidiario como

Un perro maldecido por la

Raza que lo implica como nadie cuando

Nadie, cuando calla

Como callan las cigarras en las

Noches en que lloro

En silencio

Como un niño escondiéndose de las rocas

Que le caen por los hombros

Como rayos partidos y destruyen

Sus manitas y grita pero no lo oyen

En silencio

Como cuando por las montañas me he

Caído y no estabas porque nunca estás

Y lloraba para el viento que me

Consolaba con sus manos destruidas como

Las mías, y me decía yo te quiero y

Tú no estabas porque nunca estás.

Y supe decirle que no era nada

Que lloraba por gusto,

Como aquellos desquiciados

Que han encerrado por las noches

En un cuarto con cama blanca y brazos

En las cinturas atados como perros

En silencio

Y yo no soy uno de ellos

Pero me tratan como si les hiciera compañía

Como si yo fuese el juguete que espera

Ser usado para

Escenificar todo el dolor humano que me pesa

Como pesan las tardes de domingo y el sol que me

Acurruca y me llama

Para decirme

En silencio

Que no somos iguales, no tú

No yo que soy una sombra que recorre

Maldiciendo los caminos

Salando los destinos de viajeros

Que lloran por mi culpa

Que soy un ave obscura que nadie quiere

Y yo no tengo la culpa.

Soy el expulsado, el recluido, el desahuciado

El que le ha regalado su cuerpo a la vesania

Soy un niño que le canta a la luna

Como las cigarras cuando callan

Como el perro cuando llora

Como yo cuando veo tu maldita fotografía

Y recuerdo tus palabras

En silencio

Y me duele el alma y me pesa

Como pesan mis días y mi vida

En los hombros del que me ve caminando

Como un errante mal agüero como

Si yo fuese la causa de todos los problemas y yo

Ya no quiero seguir caminando

Pero esa es la más sucia condición de mi animalidad

Y mi desdicha, que camino, que maldigo, que salo, que te odio, que soy

Un maldito desahuciado

En silencio.

VIII

2010-03-28T13:43:00.000-07:00

Cusco, chichería y picantería barata, rumores de conflicto entre la caña y algún otro trago barato. Cusco, ciudad de mierda, rincón perdido de lo obsceno y lo sublime, preciosa mixtura de luz y dolor. Cusco de jóvenes poetas que se entregan a morir en brazos de una chiquilla desquiciada que les dice "te amo" mientras se atormenta con algún veneno que nace de su mismo sexo. Cusco, ciudad de mierda, ciudad con "S" porque ese es el sonido de mi generación. Cusco de mierda, cuánto te añoro en este preciso instante en que la luz penetra en mis pupilas y las lágrimas que caen son mías y no del cielo.

VII

2010-03-20T15:05:00.000-07:00

Un vaso vacío rodó

Y en aquellos instantes la multitud hizo su paso

Arrebol de sonrisas que la lluvia va engendrando

Injertando en los corredores, en las plazas, en

Tus sonrisas

Los dones se entregaron a tiempo en los alrededores,

Y yo que estuve esperando tanto tiempo no hallé

Ni un segundo de calor, ni una gota de rocío,

Sino tu alegre ulular como coartada, luz,

Las caricias del viento restregando olores en mi cara, en

Mi retorcido y taciturno mirarte de reojo,

En los caminos, en las avenidas, en las circunvalaciones.

Rebotó de ti mi litigio demencial, mis pasos fallidos,

Mi intención de color, mi pretexto de amor,

Esta ilusión certera entre hechos deleznables

[Y gracias por estar ahí. Aún cuando pudiste desentender con intrigas mis pesares, aún cuando entre las grietas respondiste con dulzura mis entreveradas emociones, mis corrupciones de sentido. Porque dejé caer mi muro para entender cuánto afectaba mi cariño sórdido, la demolición de tus paseos por los contra fácticos, por mis esperanzas y la resurrección de la carne. Aquella gloria que nunca me cediste.]

Y dale cuerda a la distensión ¡mírame! Que ya

No existen rencores, y los amores sabremos canalizarlos

[¿Existen los “os” o son insignificantes ilusiones mías?]

Dulcemente arranca de mí las sonrisas, como yo busco tus ojos

-siempre hermosos, Luna-

Arranca de mí lo mejor, aquello que siempre te di

Hoy no hay temores, no hay signos ocultos

No más terrenos baldíos entre tus ojos y mis alegorías

VI: Estados alterados

2010-03-16T11:10:00.000-07:00

Sobre todo cuando me quiebro,
Amo mis estados alterados,
Encerrando sonidos entre cada celdilla
En caletas azotadas por tórridos ventarrones
Centro mis esperanzas y presiono el sonido a mis oídos
En las sienes que van reventándose con cada golpe de
Tambor
Con cada frase de un bajo atormentado por palabras
Por historias de lluvias y de calles [desespero]
Y encuentro hermoso el sentir de mi alma,
Tiritando cancioncillas con tufillos alcohólicos
Y entonces los amo, mis estados alterados,
Mis emociones incompletas, saltando entre
Los grititos ahogados de un niño que muere
Y a quien van destrozándole las manos con azotes.
Los amo, mientras contengo mis fluidos, mientras albergo
El calor de sus manos, conduciéndome por caminos que solo
Yo conozco,
Interpretando mis emociones, decodificando alicaídos
Símbolos de desesperanza, desnutriendo mis temores
Reluciendo mi humanidad.
Es entonces que los amo, cuando por entre las manos
Alguien susurra que me odia
Cuando me amenazan la insania, los depresivos y aquellas
Pequeñas cosas
Y entonces, os amo, mis estados alterados
Cuando por sobre mis odios cae la lluvia limpiándolo todo

V

2010-03-08T21:25:00.000-08:00

G
o
t
a
q
u
e
r
e
s
b
a
l
a
p
o
r
m
i
v
e
n
t
a
n
a
m
i
e
n
t
r
a
s
e
s
p
e
r
o
l
a
m
u
e
r
t
e
c
o
l
o
r
e
a
r
s
e
c
o
n
e
l
a
m
a
r
i
l
l
o
d
e

los

focosque

alumbran

micalley

elcora

IV

2010-03-04T05:54:00.000-08:00

Words like violence

Break the silence

Come crashing in

Into my little world

Painful to me

Pierce right through me

Can't you understand

Oh, my little girl?

D.M.

Apiádate de mí, pequeña,

Y de mis medias sonrisas

De mi rostro acercándose

A los olores, colores de otras

Magnitudes...

Sabes bien que más allá de tí está mi corazón aguardando...

¿No sería solamente cuestión de perdernos entre la lluvia? Digo, deberímos

desaparecer mojados como llegamos...

III

2010-03-03T20:06:00.000-08:00

No me preguntes por qué,
No me mires si vas a hacerlo
¿Por qué tengo esa cara de autosuficiencia?
No soy un ser superior,
No soy nada más que tú;
Si mi rostro te enseña
Los detestables ojos dormidos
Con cejas en posición hiriente;
No es que sea así
[Soy un poquito más de lo que se puede ver]
Es lo que hicieron de mí
Aquellos cuchicheos,
La moda,
Tres novias explosivas,
Un abuelo muerto,
la disciplina,
Aquella tarde de domingo,
La inatractividad consumada
Y trecientos sin sabores
Con olor a menta y pastelitos

II

2010-02-16T08:21:00.000-08:00

A diferencia de los otros,

Yo estaba cansado de escribirte

para sentir mi existencia

palpitando fuera y dentro de mí,

de dibujarte momentanea sonrisa

ante la gloria que nunca me cediste

de hizar mi coraje, de tiritar por tí, poesía

El Polen

Aún resuena entre mis palmas
la entrecortada respiración del viento
aquel que supo menear la garua triste
que se regocija entre el olor a pescado
y el semisol de esta ciudad
no puedo dejar de quererte tanto
como cuando, raspando la intuición,
ensayé la valentía de Rodríguez,
/los amores cobardes no llegan a amores/
y tú, eterna lluvia, me dejaste iluminado,
gotas que brillan bajo el sol de invierno,
y yo queriendo no querer, pero te quiero
aunque los tiempos van cambiando
y yo tome en serio tus palabras y consejos.

Enero en la Palabra 2010

2010-01-29T13:19:00.000-08:00

En estos días tuve la suerte de conocer a dos grandes personas: Jonatan Alzamora y Luis Calderon o, como todos conocen, Tano y Social.

Ellos organizan la edición XIV de este recital cusqueño, para lo cual han trabajado con mucho esmero logrando concentrar un numero apreciable de exponentes de la poesía contemporánea no solo cusqueña, sino del resto del Perú, además de invitados internacionales. Ahi estaré el día 31, en la casa del genial artista plástico Edwin Chávez, recitando unos poemas y tomando la rica chicha de jora.

Enero en la palabra 2010

Con la participación especial del Premio Pablo Neruda 2009: Héctor Hernández Montecinos

I

2010-01-15T14:05:00.000-08:00

Suspiró algún Illapa misterioso y ajeno
la ciudad se llenaba de luces como flechas
como santuarios y ceremonias de luz
los tambores redoblaban sus sonidos en
lo más oscuro de las nubes

¿Te das cuenta la estupidez en que pensaba?
Ella, en cambio, dice cosas simples
la edad es la clave, le gustan las cosas simples
es una mezcla contradictoria de Libertad y Susanita...
ella no tiene la culpa, tal vez yo y mi felipada.
Además, en el fondo,
a mi me gustan las Mafaldas.

Tengo una amiga con cabeza de yeso,
le advertí que se cuidara de las lluvias
una vez tuve un amigo de chancaca
y se derritió bajo el sol.

...

2010-01-07T18:09:00.000-08:00

En estos días hay pocas cosas que me gustan, pero ¡cómo me gustan! Despiero boca abajo junto con el televisor (esa bestia luminosa me somete de vez en cuando, y de cuando en vez) deseando que la vida acabe, en ese instante si es posible. Pienso en las frases de aquél argelino y sus "no me importa" tan llenos de sentido. Detesto los años noventa, los odio y entiendo a quienes los odiaron, odian y odiarán. No puedo ya desear ni morir, porque no es "correcto" y porque en cierto punto no lo siento así... es más le tengo miedo al cómo. Podría explayarme en ésto, sin miedo a que me condecoren con el grado de emo mayor en grado de gran cicatriz de hierro; pero Arguedas ya me ganó. Soy un cobarde para el dolor. Pero bueno, la tele me absorbe hasta mediodía: series, peliculas y hasta telenovelas, mi adicción no responde, como todas, a ningun canon racional. Mi día en casa se desperdicia como el sol, entonces salgo a caminar. Abuso mi carnet de medio pasaje hasta el centro y ahí vagabundeo al más puro estilo de Sinclair.

Hoy me mojé con la lluvia. Estaba esperando este momento por meses, pero no pude, aguanté las primeras gotas con los sentidos amelcochados hasta que se me deshizo la valentia en gotas más humanas y lo dejé. Son recuerdos y deudas los que me llevaron a escapar. Bah, incluso en mis momentos menos serenos pienso que son verdaderas estupideces....

Y luego escribo, en desorden, sin lógica, sin nada... escribo cojudeces, pero ¡cómo me gustan esas cojudeces!

2010, ¿Cómo serán los lentes novoañeros del 2011?

2009-12-31T16:26:00.000-08:00

y pedazo a pedazo se nos hacen más amarillas las hojas

Navidad en el cielo,

Bubulina se llevó mi amor,

el tiempo exacto entre los dos nunca murió.

Máscara de luna esa puerta no debiste abrir,

pero ya abierta es tan real,

cómo se resuelve re, do, si, sol, la...

Para hacer esta armonía es preciso un nuevo ser,

capaz de nacer mil veces sin crecer,

cuatro notas separadas y la oscuridad total,

ya no queda tiempo de mirar atrás.

Pero veo el horizonte esta mañana

y de pronto todo parece estar bien,

es que no hay nada que pueda hacer?

es que no hay nada que pueda ver?

Dama de colores, lávame la cara y llévame

tan alto como para ver todo mi mal.

Diosa y heroína, dejame la llave antes de ir,

no esperes a la muerte aquí.

Charly García [La máquina de hacer pájaros]

Canción Final

2009-12-29T11:39:00.000-08:00

All that is now
all that is gone
all that's to come
and everything under the sun is in tune
but the sun is eclipsed by the moon.
There is no dark side of the moon really.
Matter of fact it's all dark.
Roger Waters

Lúgubres viajes, dicen
Lúgubres y caóticos
Espasmos y contracciones
Remolinos y retorcijones mentales
Y al final, todo. Todo, todo
Está en el interior de un cascarón
Alegóricas contradicciones selenitas
Lunáticos seres de agua, de hielo.

Lunáticos seres de agua, de hielo.

Merci, Ángela

Song

2009-12-20T22:10:00.000-08:00

All the people are dancing

and they're having such fun

I wish it could happen to me

But if you close the door

I'd never have to see the day again

If you close the door

the night could last forever

leave the wine-glass out

and drink a toast to never

Lou Reed

If you rescue me,

I'll be your friend forever,

Let me in your bed,

I'll keep you warm in winter,

All the kiddies are playing

and they're having such fun,

I wish that could happen to me,

But if you rescue me,

I'll never have to be alone again.

Jean-Michel Bernard

My ears are bleeding like a river
Like they could cry
As the sky
As the sky
Killing the mountains with it’s
Darkest kiss, with the random light
With my hands
Those stupid hands that can’t touch you anymore

I should be sleeping now, but I don’t
I should love you, but you don’t

Love is crowd and crowd is emptiness
Hit me, hug me and dope me
Color my eyes, destroy my dreams

Take from me the shine of my lungs,
So plenty of smoke, just like my heart.

Canción IX

2009-12-14T12:29:00.000-08:00

The dream is over

what can Isay?

the dream is over

Yesterday

I was the dreamweaver

but now I'm reborn

I was the Walrus

but now I'm John

and so dear friends

you just have to carry on

the dream is over

John Lennon

Yo amo

Las torres y los segundos

Yo amo

y destesto los recuerdos impertinentes, los suspiros ajenos, la luz del cenit

Yo amo

La fragilidad y los dolores, las caidas, los errores, las flaquezas,
la construcción, los enigmas, la debilidad, la carne y la tentación

Yo amo

y por el contrario detesto, detesto las instrucciones, los correlatos

Yo amo

[porque siempre amo] los regalos, el amor, las expresiones, las insignificancias,
lo trillado, lo novedoso, lo aburrido, lo exitante, lo estructuralmente bello

Yo amo

y detesto esa cotidianidad maldita que encierra lo perverso, como el huevo de la serpiente

Yo amo

¿y si no amara? Maldito sea, yo y todo lo que está dentro de mi cabeza.

Canción VIII

2009-12-08T13:39:00.000-08:00

They hurt you at home and

they hit you at school,

They hate you if you're clever

and they despise a fool,

Till you're so fucking crazy

you can't follow their rules,

A working class hero is something to be,

A working class hero is something to be.

John Lennon

Todo parece ya insuperable
y dentro de mis sueños: temblores,
cada cual más ajeno,
cada cual más trágico.
Tengo los días de Sinclair,
etéreos, resumidos en encriptaciones aburridísimas,
pero qué bello es leerlo cuando conflictúa con lo que
ha aprendido
qué lindo es leer cuando habla de Abraxas y se asusta, sin quererlo,
Ah, Sinclair!

Yo tengo una imagen, un tratado sobre la esperanza,
yo tengo tus palabras arriba, bien arriba, desde niño,
como manante que desemboca en catarata, allá
en los cerros verdísimos de Sairichaqa, o por Lares...
lindo lindo lindo
y habrá que responder que si será posible

Lorochay

2009-12-06T15:49:00.000-08:00

[MEMORIAS] La flexibilidad y la debilidad expresan la lozanía de la existencia... dice:
mira: http://www.youtube.com/watch?v=QOI0G2S9Wzg
escuchalo con los ojos cerrados

Ángela dice:
wow
graaacias infinitas

[MEMORIAS] La flexibilidad y la debilidad expresan la lozanía de la existencia... dice:
retumba el corazón

Ángela dice:
se estruja el corazòn pero hay una fuerza extraña

[MEMORIAS] La flexibilidad y la debilidad expresan la lozanía de la existencia... dice:
hay cosas que vuelve a mí
*vuelven

Ángela dice:
la memoria de los huesos

Canción VII

2009-12-05T09:18:00.000-08:00

Can't you feel it, now that spring has come

That it's time to live in the scattered sun

Jim Morrison (The Doors)

Talvez esa mañana lloraste amargamente

Como amarga es la neblina

Si mis manos no temblaran por el frío de la razón

Hubiera abrazado tu dolor, tu impotencia, tus ganas de llorar.

Corriste tus dolores en cuerpo de gato, precioso,

Mientras yo intentaba no tartamudear las ideas,

Cuando el frío le ganó la batalla al tímido sol limeño.

¿Y si esta noche no temblaran mis huesos, como temblaba mi corazón cuando te vi?

El niño hombre te mira de recelo, los impacientes movimientos de corrientes de aire y los saludos de sus acartonadas respiraciones. [Aquí es donde suele prender un cigarro] Y se desespera, como desesperan las nubes alrededor de mayo / quién sabe cuando es el momento para entenderse. Él sabe del dolor, como muchos, y como quienes han de aprenderlo / no se avisaría en casa el día de su muerte. Te hace un gesto de alegría, le gusta ver tu sonrisa y tus ojos / esos ojos / como dos portales que solo conducen a este mismo instante en este mismo momento. Los remolinos de hojas secas son como una gran alfombra por la que pasan los enamorados. Y él no sabrá que decir, yo no sé más.

Esconde en mi alma tu mirada,

Y no digamos más.

Canción VI

2009-12-04T22:00:00.000-08:00

Does the body rule the mind

or does the mind rule the body?

I don't know

The Smiths

Con estos días no hay cruz que valga,
ni nazareno que se anime a colgar de ella
si los pesos que he impuesto son tan graves
como mis condenas

La serpiente y el ave destruyeron mis entrañas,
mi querido Edward Hyde se hizo el chueco
y me miró de costado...
Los enemigos de la humanidad
me hicieron suyo a punta de versos desoladores

y canciones que nacieron muertas

Si al acabar sólo una media sonrisa se perfila
y luzco pétrea satisfacción, indigna, inhumana, amame.
Mis manos tienen la sangre y el semen de toda
la maldad, mis pensamientos son cómplices de
lo más cruel, lo más perverso;
mi manía por callar verdades y complejas paradojas
¿y por qué no? esta noche será usted
la víctima de mis estupideces
usted y yo precisamos de tiempo.

Compleja carne sobre culpa, y más culpa;
los recuerdos alegres de un niño casi muerto
casi vejado hasta el cansancio
los anaqueles de mediocridad se han posado en cada pupila
revertiendo los efectos tempranos del alcohol y
la destrucción de los hedores del catecismo.
Corre ante mí un río de sueños quebrados
a punta de golpes y puntapiés en la boca del estómago
de algún mago burlón cuyo bufón deshizo su propio espejismo...

Lorochay

Canta: José María Arguedas

Canción V

2009-12-03T09:44:00.000-08:00

Como a todas las muchachas del mundo,

también a ella inventáronla con sus sueños

los hombres que la amaban

y yo la amaba

El Polen

Dulce y luminosa mientras

las voces rasgan los telones

mientras ese violonchelo se hace calor

en mis oídos, y en mi pecho

y E N E L E S T Ó M A G O

tus mechones libres se alzaban con

una ventisca perdida, descendiendo

al llamado de sus voces

"cuanta tinta gasté para nombrarte

para decirte que no te odiaba

pero si te amaba"

Y si pues, a diferencia, ahora estaba tan

confundido de otras cosas que tu nombre

solo consiguió alegrarme

como lo hace de un tiempo a esta parte...

susurros, E C O S, cello y más pasos.

C'est tout... (II)

2009-11-30T06:32:00.000-08:00

Con la descarada participación de:

Silvio Campana "el campanín" y este servidor en un pasional dizquerecital.

Ester Wey Tujeven

2009-11-29T22:28:00.000-08:00

Un escalón más, y todavía no encuentro el cielo.

Ni tus ojos.

Canción IV

2009-11-29T21:54:00.000-08:00

es inmoral sentirse mal

por haber querido tanto

debería estar prohibido

haber vivido

y no haber amado

por eso tirame un beso

que sigo preso

de nuestro encierro

Calamaro

Y tú

que optaste por no hablar

y olvidarme

me condenaste a tus

salidas obtusas

rasgando con tu silencio mis demandas

olvidaste decir "notequiero"

se acabó y punto

Chanson I

2009-11-28T22:02:00.000-08:00

J’ai besoin de la lune

pour lui parler la nuit

Manu Chao

Il a plu
Ça fait des annés que Je n'ai pas vu le solei.
Ils sont mes amies, la lune et les étoiles filantes,
les chansons d'amour
les cigarettes
ma premiere chanson
la lune
la lune

J'ai besoin de la lune

Canción III

2009-11-28T16:46:00.000-08:00

qué dichosas son las pulgas

que se suben a tu cama,

a gozar de tu hermosura

de la noche a la mañana

El Polen

Y yo he visto a tanta gente

demostrar su estupidez

para adaptarse al mundo

cuando un poco de honestidad

hubiera bastado

para abrir mi corazón

Canción II (para la hija de Acuario)

2009-11-27T20:49:00.000-08:00

Te ví, como se ve al amor;

soy un suicida inmortal

que repite siempre ésta misma canción;

pues sí que tú tenías razón

en estas cosas de dos

nunca funciona lo unilateral.

Yo había guardado mi mejor poema

y nunca te lo podré dar,

la hija de Acuario solamente espera

y como buen tercero no me queda otra

que cantar su amor

Jorge Millones

Las manos, en rupestre andar, se elevan
y rezando me acurruco entre
tus sueños
Y acércame la lumbre, al mis ojos cansados,
tiñe con su luz mis pupilas negritas
como la noche
Mirando los rastros de un ollín amargo
quemándonos

Quizasnoseamuchoperounacancióntepuededarvalor

Cocinamos el futuro entre las cartas
rompiendo nuestras fosas
encendiendo
Arropamos en cartón nuestras migajas
las tristes y las más bellas,
terciopelo.

Ytransformémillantoencarcajada

Canción I

2009-11-25T18:25:00.000-08:00

El amor es una taza de café caliente.
Sólo el amor nos salvará del letargo,
el café correrá por éstos mis ojos
y seré feliz cantando canciones tristes.

Tóma el amor de mis ojos e inyéctalos en la noche.

opxe

2009-11-20T23:40:00.001-08:00

qué duros nos ponemos
y qué duras se ponen nuestras venas
Cuando hablamos de principios.... ¿verdad? pero qué verdad ha de ser revelada si nuestras pequeñas manos no pueden con el calor del Sol. Supuse que entre cada uno de mis ladrillos debía rellenarse el cemento, mas todo está vacío y cruje, cruje como cuando las casas se contraen de noche. Resbalé cada uno de mis pasos entre los muros, pero fue porque quise caer.

¿Abandonar? nunca he abandonado más que ropa y zapatillas. Cambiar, cambiar, cambiar ¿será tan ilusa la enredadera como la musa?

XII

2009-11-20T11:16:00.000-08:00

Fui tan dócil como una almohada
Y el bicho es lo que puede
Porque canta cuando cuenta
Que la linfa se le sube a la cabeza
A los cachitos calcáreos de
Un planeta entre la
Eterna soledad del pesado
Porsupuestoquenoquieronada
Y yo –que lo veo de lejos-
Me río porque cuando río
Callo y callar es una cuestión de moda
De principios y contradicciones
Que retuercen hasta el alma de la noche
Que se acerca como una vesánica premonición
De verano, entreverado.

XI

2009-11-18T20:12:00.000-08:00

Te vi llegar en manada,
En una horda de cervezas
Encasilladas en bolsas de carne.
Tranquilos,
Casi caes.

Ya no había filigrana,
Nunca más cuellos dorados por el sol de la tarde que no es más que tarde porque sol sabe que así debe ser porque el ser es y no puede… y ya sabes que sigue, deberías.
Desaparecieron los cabellos.

Eras otra mujer
Perdida ante la noche
Que eres
Tú misma ¿no?
Arrebol de sentimientos crujientes
Colorados reticentes
Amistosamente estructurados
Para que cada vez que tus ojos
Atónitos me miren se encuentren
Ante la más sencilla y arquetípica sonrisa de mierda
Que no controlo por que si no muerta.

Te vi, en manada, ya no eras tú.

X

2009-11-17T20:50:00.000-08:00

Lo que sé del olvido
lo aprendí de la luna,

lo que sé del pecado
lo tuve que buscar

como un ladrón
debajo de la falda de alguna

de cuyo nombre ahora
no me quiero acordar

Sabina

La noche era pequeña
E infinitamente bella.
Le dije “la noche” por que
Era luna, un fulgorcito
De luz en el nigriazul.

Te dejé en un teatro de soledad
Acompañada
De uno
O cuarenta
Muchachitos eufóricos
Arrechos.

Te deje porque soy perro,
De aquellos que si dejan comer.

El cielo gris de la mañana
Presenciaba a cuatro
Estáticos pobladores
De la madrugada
Que reían como imbéciles.

IX

2009-11-16T19:37:00.000-08:00

El animalito vuelve a las andanzas, se retuerce
En la cerveza helada
De la noche.
Lo miran sus amigos bichos,
-los humanos quedaron atrás hace tiempo-
Se ríe
Toma una dos, cuatro, milnovecientosochentaynueve
Cervezas.
La humana lo ha abandonado, suele pasar.

VIII

2009-11-15T17:22:00.000-08:00

Amanecer en la playa debe ser impresionante, especialmente en un mes color lavanda como este, y amanecer contigo en la playa es otra cosa, muy diferente.

VII

2009-11-13T20:52:00.000-08:00

¿Por qué eres tan serio? –Me dice la noche-
Y yo no sé que decir,
Estoy alegre, pero pesa
En estos meses
La muerte, que es buena
Porque es muerte.
¿Por qué eres tan serio? Pienso
Te digo, es que
Te quiero
Pero ya estabas escuchando a otro lado.

VI

2009-11-12T15:55:00.000-08:00

El grupo toca y yo te veo,
Sonríes, y me hago el loco.
El grupo toca y tú me miras,
Te acercas
Sonrío, te haces la loca.
Acaricio tu brazo con los dedos
Y canto
Aprestamos a mirarnos
Coincidimos de vez en cuando
Pero nos hacemos los locos.
Yo intento ignorarte, tú lo haces muy bien.

V

2009-11-11T17:24:00.000-08:00

Caminábamos
Repasando las huellas pasadas
Éramos tres, mal vestidos
Coleópteros
Recalcando necesidades
Y jugando como un perro ante el reflejo
De la luna.
Éramos tres y caminábamos
Por la esencia del desenfreno
Ante la ausencia de una noche caprichosa
Y quería besarte, pero nunca quiero lo que puedo.
Repasamos

Repasamos

Resapamos

Rasepamos

Pesaromas

Separamos

Los caminos que no nos llevan a casa.

IV

2009-11-10T20:15:00.000-08:00

La comida es buena
Cuando se está borracho
-dice el borracho conchudo-
Pero no quiero más.

III

2009-11-09T11:31:00.000-08:00

Un animalito terrestre
Insignificante
Bebe en la mesa de
Un bar de
Mala muerte
Que es buena porque
Es muerte.
Y toma, con sus amigos humanos
Que lo miran
Es un bicho raro
Y toma, y toma
Seca, tose, fuma y se deshace,
Regresa, reforma, y es raro.
La mujer que lo mira es bella
Es una humana rara
Y le habla bonito,
Y se miran
Y se ríen
El animal se frota los resecos
Parpados, calcificados por los
Vientos.
El animalito se sirve, le sirve
Siempre en el bar de mala
Muerte
Que es buena
Porque es muerte.
Y animal la mira, le invita
Quedan
Y se van juntos, solo.

II

2009-11-08T16:05:00.000-08:00

Te escondes
Buscando mis ojos
O es lo que siento, yo si busco
Los tuyos
Y no sé por
Qué.
Una filigrana delgada.
Los recreadores de la muerte
Que son preciosos
Se acercan en la tarde que muere,
Y se descubren poco a poco,
Blancos como son,
Ánimas de esmalte
Y yo me siento intimidado
Ante tu gesto.

I

2009-11-07T19:09:00.000-08:00

La luz de una perene tarde
-de esas que son como la luz de un sol
Impoluto, omnipresente-
Alumbra el follaje de tu pelo
Claro
Recobrando la vida
De aquellos que descansan plácidamente
En las vitrinas de mi rostro
Que te busca absorto recobrando
Impaciente la expresión genésica
Cuando se sienten
Descubiertos.

Y tu cuello, pieza de plata
Roja, amarilla, caoba y mármol,
Se alarga tranquilo hacia el sol
Que es sereno y es precioso
Y es lo que somos nunca jamás
Poder para besarte ser tímido no
Más la necesidad de un molde requerido
Colectivo
Anestésico
Profético
Mezcla de pastillas, olor a hospital,
El sol que te alumbra y que es por
Primera
Vez hermoso.

Y yo soy simplemente la sombra del
Quejido ciego del que llora por no ver,
La cortina
Se cierra
Y yo te busco ante la tarde que se escapa
De mis manos
Que son las tuyas
Y tú lo sabes
Pero no lo dices
Yo tampoco.

El inicio

2009-11-06T15:38:00.001-08:00

Tengo entre mis manos el pañuelo que pude rellenar con lo que me queda de los viajes. Este es el último, en todo sentido, según me comenta el doctor. Después de ello puedo volver a casa de mi hermana; y, en un tiempo, a mi vida habitual. Quiero empezar contando este viaje de forma lineal, empezando con un “hola” y terminando en un “adiós” quiero hacerlo así como señal de mi mejoría, porque quiero sentirme bien, quiero sentirme sano y curado y normal y capaz de hacer lo que todos sin miedo a caer desmayado o confundido por los viajes.
La escena comienza con sus ojos, como siempre. Esos ojos pequeños que se ríen en sincrónica armonía con los cachetes, reflejando la luz del sol que entra por el ventanal gigante del café. Es una tarde de verano y mis lentes están empañados porque siempre me gustó tomar el café caliente. Ella me mira por momentos, cuando distrae sus palabras y su acompañante se inquieta haciéndole gestos con las manos, tronando los dedos. Debe tener a penas poco más de veinte años y la cabellera ondulada, larga como las ramas de un sauce. Sostiene un vaso de café helado, en cuyo interior un sorbete se mueve como una bailarina enclaustrada en jaula de cristal. Me mira, apunta hacia mí su pequeña nariz con pequeñas gotitas de sudor.
Hace dos años que vivo solo en la casa que mis padres me regalaron por la boda, hace dos años que mi cama se ha convertido en la ruina de un universo lleno de polvo y recortes de periódico. Hace un tiempo que tengo los primeros rastros blancos en el pelo y yo, que juré teñirlos cuando aparecieran, los dejé regodearse en su invasión, nunca tuve la barba tupida como otros tipos de mi edad. Mi piel es del color de la cubierta del pan, un canela que contrasta con poquísimos vellos blancos, y que con el sol brillan tiritando con cada movimiento. Debe ser eso lo que atrae su mirar, debe ser mi aspecto destrozado y triste, mi cuerpo encorvado pero joven, señales de la devastación del amor.
Ella me mira y esta vez sonríe sin vergüenza, se pone de pié y viene hasta mí ¡Viene hasta mí! Me enseña con sus ojos oscurísimos el amor del sol que los aclara en gesto mortal, posa su mano sobre mi barbilla, y con una servilleta limpia el bigote de espuma y pregunta con voz suave “¿por qué me miras así?” Hace tiempo que he perdido los modales, ella se sienta conmigo y me invita un cigarrillo. Y la noche nos empieza a rodear...

Inolvidable

2009-11-05T20:21:00.000-08:00

Cuando regresé tuve la imagen de su cuerpo que volvía de darme la espalda, sus ojos violentamente se internaron entre los míos. Podrías matarme y nadie se enteraría jamás, parecían decir al compás de mis temblores. Su mano condujo a la mía a su cadera para que regrese su camino desdibujando las paralelas que formaron mis dedos en su dorso desnudo y melón. Al llegar a su cuello entendí que mis labios se despegaban de la noche oscura de su pasión, aquella que me llevaba a corromper cada uno de mis pensamientos con ella, estrangulando mis buenas formas y el temor que dejan los amores partidos y las parejas autodestructivas. Si dios existiese ¡cuánto miedo tendría por esto! Si sus ojos se apartasen de los míos sin tanta tristeza y mis manos no cedieran a mis deseos o a los suyos. Tengo a una hija entre mis brazos, una pequeñuela que se me desparrama ante nuestro evidente letargo tardío, si tan solo dejara de abrumarme ese sentimiento de contradicción entre el goce y el dolor. Mis piernas han buscado en las suyas el sustento de un nuevo escondite, mis manos juegan con sus cabellos y mi pecho se refugia buscando aquello que mi cabeza había destrozado años atrás a punta de aprensiones y embestidas. Si el amor perdonara las diatribas, entonces todo sería más sencillo pero aún así yo me agazapo a su cuerpo con palabras y con la fuerza de mi pasión. Sumergidos en nuestros latidos, nos abrazamos siendo tranquilamente dos desconocidos.

Recuerdos

2009-11-02T20:56:00.000-08:00

Apártese de ahí un instante, me dijo con voz altisonante. Un rayo de luz tenue atravesó el espacio que quedaba entre su nariz y el piso… ¡Ajá! –Gritó con la linterna apuntando a un montículo de papelitos- levante inmediatamente eso y póngalo a la basura. La enfermera se llevó mis recuerdos con un zarpazo y, revueltos, descansan todos en un bote de basura. Menos mal está ese paquetito de pañuelos perfumados que dejó mi hermana y mi lápiz viejo, aquel al que todas noches saco punta masticando la madera, hasta sentir el frío y tosco sabor del carbón rozando la punta de mi lengua.

23

2009-10-23T22:46:00.000-07:00

Por aquellos días tenía el cabello revuelto, entre tus perfumes y mis cigarrillos logramos hacer un castillo de humores diversos con puentes de porcelana china que tu madre trajo a la casa como hormigas que invaden las cocinas de enero. Cada que recorría el pasillo podía tropezar entre los baúles llenos de libros que se apolillaban al compás de nuestros corazones, tan marchitos como nuestras ganas de amar. La casa aullaba de dolor por las noches, esas noches de habitaciones separadas y a ver quién se rinde primero a la soledad. Mis sandalias se perdieron un día entre los tacones de tu armario, aquel día que estaba buscando la foto de mi padre cuando de repente abriste la puerta de casa y salí corriendo dejando atrás mis preciosas sayonaras verdes que nunca más volví a buscar por miedo a tus gritos desesperados. Confinado en un rincón del viejo estudio con mis cuatro muebles y el miedo de salir a la calle para no desmayarme si te veo por el parque como siempre jugando con los perros de algún vecino viejo y triste. Solo un día atiné a decirte “hoy es 23” y echaste a llorar corriendo a la calle. ¡Hoy es 23 también! Y no estoy más en la casa tan vieja como mis encantos de muchachito colegial, aquel muchachito que conociste en octubre cuando 23 se convirtió en un número sagrado para las q’euñas que nos vieron besarnos por primera vez bajo el alumbrado público y sin pudores. Aquel día, cuando echaste a correr se me vino abajo el mundo y tú desapareciste por siempre, castigando con tus mechones cortos cada uno de mis huesos estirados en el sofá, crepitando. Tenía casi 22 años y mis manos se entumecieron cuando intenté escribirte algo para rescatar las ruinas de nuestro futuro.

Al despertar

2009-10-19T22:19:00.000-07:00

Encontré el papelito, estaba lleno de polvo detrás de mi velador. Por suerte el de limpieza es perezoso y no limpia bien. Ya casi no recuerdo el viaje, pero esto me ayuda a recuperarlo, pegando pedazo a pedazo. ¡Pobre doctor, su tratamiento se va al tacho!

Son solo un par de árboles viejísimos y llenos de musgos. Sus ramas se chorrean como los brazos de una muñeca vieja, como los cabellos de un loco cochino que duerme en una plazuela. Entre tanta belleza, una araña se columpia entre las hojitas verduscas y aromáticas, el cascarón frágil alberga en su interior a una centena de hormigas de culito amarillo que juegan entre mis ojos. Debo tener unos siete años, es difícil saberlo si todo va de espaldas. La reja de mi casa aún es de color verde esmeralda, debe ser inicio de los años ochenta porque el Ford de mi papá está retrocediendo hacia el trabajo luego de un largo día de rutina. Hace unos segundos un pajarito se ha arrojado contra el piso y ha depositado una lombriz que ahora se retoza en el charco de agua. En esta ciudad los charcos de agua siempre se llenan de lombrices, ¿de dónde salen?
De pronto veo su rostro impregnado en mi ventana, debo tener unos 19 ahora. Es la primera vez que cambio de edad en un viaje, algo debe relacionarse entre las dos escenas. Ahora está atardeciendo y camino con un saquito de corduroy beige, ¡Cuánto me gustaba el bendito saco! Con sus coderas de cuero de antílope, un regalo exquisito de tiempos mejores. Lo que saco del bolsillo debe ser un poco de whisky, acerco la botella a la boca para depositar un poco de líquido que ha salido de mi interior. Eso es todo.
Me muero de sueño, continúo mañana.

Otra carta

2009-10-18T21:37:00.000-07:00

Desearía ser dios. Qué difícil debe resultar eso del manejo del universo. Preciosa complicación de la existencia divina, su punto de ser y partida. Ningún muro, ni fatiga, ni hambre, ni dolor. Pero el dolor tiene sus momentos felices y un dios no los ve. Qué difícil. Fácil sería destruir todo de una sola vez, evitar los problemas suprimiendo el origen, suprimiendo el motor. Sencillo como destruir. Pero, un dios no estaría dispuesto a borrar al sustento de su existencia, todo cuanto ocasiona problemas es, a fin de cuentas, aquello que le da sentido a su divinidad. No hay que decir más, en realidad estoy cansado y viejo. ¡Ponerse a escribir sobre dios en el patio de un hospicio! Qué frescura, qué estupidez. Recuerdo el día que dije “no creo en dios” y se me heló la espalda, dejando que un mar de pinchazos me hiciera notar mi nerviosismo. Pagué el error de confesar mi incredulidad ante un cura arrugado y memorioso quien no dudó en usar un fuete contra mi cuerpo. Tenía 10 años cuando deje de creer que un viejo barbón manoseaba las cosas de este mundo como un vagabundo titiritero. ¡Y dale! Dios dios dios dios dios.
Hace dos noches tuve un pequeño viaje. Escribí lo que vi en cuanto desperté y no sé dónde he dejado esa hojita. Lo hice porque caí en la cuenta que no es que ya no tenga los viajes, sino que los medicamentos y esas drogas que me dan me hacen olvidarlos, pero ahí están. Me pregunto en qué momento volverán todas esas memorias suprimidas a joderme, talvez en los sueños, como pesadillas. Estoy enfermo pero no estoy loco, y me doy cuenta.
Ayer, buscando la hojita, encontré otra carta. Esta vez en mi cuarto y bien doblada, estaba escrita en una hoja cuadriculada. Debe ser de uno de mis sobrinos. Me gustó en su huachafería, me gustó.

Te quiero mucho, Z.

Te amo.

Yo no sé que está pasando, pero me siento bien.

Imagino por las noches que has vuelto por algo,

como si nunca hubieras debido irte de mi lado. Las ventanas no son tristes,

los mensajes no se transmiten escribiendo frases

esperando aparecer un día y apagarme todas las luces.

Te extraño, extraño tu mirada y tus ojos que son la vida,

extraño tu risa cuando nos abrazamos,

a veces me pongo ansioso y estoy a punto de llorar.

Tú sabes bien, los juegos los dejé por algún lado

en algún tiempo que no debería contarte jamás,

ya no hay nada que me aliente a aplastar nada.

Juegas, juego, quiero seguir jugando cuanto sea posible

en una tierra de nadie

pero las cosas son así, y yo te extraño con todo

lo que me queda.

Naturaleza

2009-10-16T22:44:00.000-07:00

Anoche recorrí los pasillos del pabellón descalzo. No es por puro afán de protagonismo, quería un cigarrillo. Esas basuritas que me dan en cápsulas me retiran la única diversión que tenía en este lugar: los viajes. Intenté dejar de tomarlas, pero no se puede. El doctor tiene claras instrucciones para que se vigile que cumpla con el tratamiento.
Los cigarros. Hace tiempo que no sentía tantas ganas de fumar, la última vez que fumé un cigarro fue un día antes de mi internamiento. Caminaba por alguna avenida muy transitada. Lo siguiente que recuerdo es haber despertado en este cuarto del hospital. La enfermera del turno nocturno me comentó que se decía que caí en un viaje en plena calle, lo curioso es que no lo recuerdo. Suelo guardar un recuerdo detallado de los viajes, principalmente porque son recuerdos de otros recuerdos, alterados por la naturaleza pero recuerdos.
Intenté sobornar a la chica de portería para que me ayude a conseguir un cigarro, pero se rehusó arguyendo la severidad del doctor que trata mi caso. La verdad es que ese señor es un patán. Suele disfrazarse de forma inofensiva e interesante, como un amigo para conversar de cualquier cosa, pero sus garras se esconden entre los hilos blancos de su mandil. Tiene unos cincuenta años, la barba tupida y los cabellos tiesos como las púas de un puercoespín, su mirada resguarda su lejanía, su mirada jerarquiza cada centímetro y me expulsa de su círculo de seguridad con solo arquear las cejas. Es un viejo traidor y repulsivo. Me siento tan frágil como un juguete, y luego mi cólera hace que responda con agresividad. Me burlo de su condición e intento ridiculizarlo, a veces con éxito, eso lo enfurece y se desquita con el tratamiento. Cada vez pesa más sobre mí su codicia de control, su poder se inutiliza ante mis esquivos comentarios y tras una risita estúpida arremete escupiendo nuevas formas de tortura para mi pobre cuerpo. Ha ensayado conmigo un par de técnicas. A mi familia poco le importa mi condición, para ellos solo soy un terco e inmaduro personaje que no pudo mantener su propia vida. Mis padres vinieron solo dos veces y mi hermana se hizo cargo de mí. Siempre fue la mayor. Carga con cinco hijos: dos varones, dos pequeñas y su hermano. Mis sobrinos hombres vinieron un día y se burlaron al verme en pijama mientras me acercaba a ellos en el patio. Logré escuchar “ahí viene el imbécil”.

Carta

2009-10-11T22:40:00.000-07:00

Las pastillas que me recetan parecen funcionar, hace una semana que no tengo ningún viaje. No sé qué son, no me lo han dicho. Mi vecino me ha dicho que me dan algo así como efazadona, es un tipo añejo y confiable. A cambio, el doctor y yo conversamos sobre algún tema aleatorio. Le he sugerido dejar que me vaya a casa dada mi mejoría y soltó un gruñido arqueando las cejas. Hoy encontré una carta en la sala de espera, debe ser alguno de los ambulatorios.

X,
Te mentí. Cuando traté de decir que todo estaba bien en realidad tenía muchísima bosta acumulada en la cabeza. Dices que no puedes entenderme, que has intentado tanto sin provecho. Te propongo, dime tú qué es aquello que menos logras entender y te lo explicaré. Lo que sucede es simple: prefiero no hablar de mis problemas cuando estoy bajo el efecto de alguna substancia. No es que tema exagerar a hablar, sino que después eso se queda deambulando en mi cabeza y me arrastro para arriba o abajo, todo depende de la ocasión. Igual que ayer, después de conversar me quedé tirado en el mueble sin poder hablar claramente; tú sabes, un par de bromas talvez pero no más que eso. Revoloteé por las nubes sin poder articular un solo pensamiento que me alejara de toda esta mierda. La zanahoria si existe y solo hoy me doy cuenta, sobrio, que me está destruyendo incluso los pensamientos más estúpidos, los prisioneros, los reptantes. Ayer estuve a punto de caer como otras tantas veces, estuve tan cerca de saltar de esa cornisa que incluso sentí el frío sudor del arrepentimiento que deben sentir los suicidas al soltarse del punto de apoyo.
Pero no. No sé qué pasó cuando saliste y alguien me tendió una mano. Me puse a saltar, a bailar como un demente. Estaban todos tan felices, y yo me alegré. ¡Me alegré, X! no sabes cuanto… Es estúpido, pero es lindo. En fin, escríbeme, tienes todo el derecho de pedir la verdad.

Transporte

2009-10-09T05:26:00.000-07:00

Ayer el doctor se burló de mí. Me miró al terminar el relato y no pudo contener sus ganas para comentar con la enfermera “qué iluso” dijo. Avergonzado y colérico regresé a mi habitación. Ni quiero las pastillas. Ya no sé qué más me daña: si esos recuerdos explosivos o tener que regresar a mi mundo real y lineal, con inicio y final temporalmente, con relojes que maldicen sus engranajes para mover los bigotes en sentido horario.

12:40 m
He despertado con mal humor y veo mis manos que tiemblan. Las pastillas duermen en su funda transparente y fría, no las he tragado. Esta tarde no quiero ver al doctor, en unos minutos la enfermera regresará por mí –ha entrado hace un momento, pero prefiere no despertarme-. No he tenido ningún viaje hoy. Nada. Solo un pequeño recuerdo antes de dormir, lindando el sueño más que el trip. Un pétalo de sal chocaba en mi ojo derecho mientras retornaba a algún terminal. Después, ella sale de la puerta de embarque para darme un beso de despedida y juntos nos perdemos en la sala de espera. La verdad es que me confunde, porque a diferencia de los anteriores, este es un recuerdo que no guardo con claridad e incluso he llegado a dudar su consistencia y veracidad. Hoy, como antes de internarme, quisiera no poder diferenciar entre los viajes y lo real; pero ya el doctor me lo ha explicado tanto y tan bien que no puedo. Aquí hay gente tan extravagante, yo resulto un ser tan normal. No sé ni qué hago aquí, pudiendo estar en mis cosas y solamente venir por las tardes, para esperar que el doctor se ría de mi vida.

Cigarros

2009-10-06T22:51:00.000-07:00

Los fumo eventualmente, dice, alguna tarde cuando tengo ganas. Sus ojos se han posado en una poco de ceniza que, caliente, va elevándose como el barro creador hasta confluir en la red de pedacitos quemados que van soldándose a su voluntad. Ella, serena, sopla la colilla con su alieno divino y va creando con genésico suspiro ese castillo blanco corazón de nicotina, lo teje con hilos de humo que se entrelazan en acompasada armonía. Con sus manos finísimas de uñas pintadas le da forma, levantando más cenizas con movimientos cortos y sincrónicos que retan a la gravedad, que no representa nada para ella. Ni el tiempo, sutil herramienta suya para encantar. Y no es que sea la mujer más perfecta del universo, solo tiene esos movimientos que reforman el cosmos, es preciosa en su imperfección. Termina la construcción del cigarro, se ha formado como una perfecta columna blanca y lo mece en su mano.
Vuelven sus cabellos, y sus frases y sus ojos. Ella se levanta y yo tras ella. Nos miramos y hace como una seña con su voz, inhalando aire y dándole forma esconde un cenicero en su bolso. Retrocede hasta mi lugar y juntos partimos. De espaldas remuevo mi cabeza escuchando lo que dice, algo sobre lo que hace y no quiere que se malinterprete. Me regala el cigarrillo, el cual he de guardar en una cajita blanca y roja junto con otros cigarros, cuyo génesis es muchísimo menos divino. Le digo que sí a algo que me pregunta y ella queda quieta un segundo antes de retornar a lugar en el que estábamos. Por mi parte, voy más lejos hasta una tienda. No puedo contener una bocana de Coca-cola y la deposito en una botella. La cierro. Mi espalda me guía hasta un punto de apoyo. Un vendedor me recibe la botella y yo quedo pendiente de un hilo de tranquilidad. Pensando en ella pierdo la vista en las coloridas envolturas de golosinas.

El final

2009-10-05T16:15:00.000-07:00

Lo último que vi fueron sus ojos. Su boca parecía tragar aire mientras pronunciaba algo que entendí como una despedida. Luego se lanzó de espaldas a la silla, en la fila de enfrente, un poco lejos y mirando su celular lo guardó en el bolsillo de su bolso con rapidez. Mi mirada se perdió en el movimiento de su cabello, no es la primera vez que me doy cuenta cuánto tiempo paso viendo ese pequeño espectáculo de luz. El tiempo que sigue es vacío, solo guardo un par de imágenes de ella, lo demás son rostros de gente que habla. Siempre hay otro que habla. Nuestras relaciones se marcan por palabras. Las palabras, las palabras, las palabras, el poder. Este mundo que observo en repetidas reconstrucciones antojadizas, son pedazos de recuerdos llenos de palabras. Las palabras, como todo, solo tienen dos funciones en concreto: construir y destruir. Eso lo dijo un amigo. Soy el prototípico huevonazo que todos quisieran tener como amigo. Herramienta herida, útil y servil tiritando de alegría mientras soy medio de satisfacción para sus retorcidos deseos. Pieza de sus jugadas sin amor, engranaje sin más servicio que el movimiento por una causa innoble de sus arrogantes cuerpos. Lúgubre personero de sus causas arrechas de poder, de fama, de gloria usurpada entre los dolores prenatales del odio. Me resulta evidente que soy el hijo bastardo de Caín, no el blandengue Abel y su tribu de pelafustanes. Un hibrido hastío. Una mierda que revuela los confines de la mediocridad, la basura de la basura entre orquídeas de color marfil y papeles amarillentos. Sus conversaciones en reversa se revelan incoherentes, destructivas, calumnias de un castillo de naipes siempre a punto de caer. Usan argamasa de materia vilipendiada, retazos de conveniencia e hipocresía infernal. Solo dos o tres personas, en pausado ritmo, esperan turnos de hablar, poco, con tino y sinceridad. Y yo entre tanta baraúnda, para bien o para mal, ¿qué puedo decirle? Me basta callar en esos instantes para mirarla y, con franqueza, hablar luego con la calma de mi amor. Y debería usted escucharla, Doctor ¡Debería! Piense en sus ojos cubiertos de luz hasta cerrarse en una explosión de risa, la perfección del cabello de una mujer que no quiere sufrir. Su voz, que no es continua, ni armoniosa, ni perfecta, es la voz de mujer que todos amarían. Y las palabras sinceras e inquietas. Algunas de una inteligencia que remueve mis creencias, otras tan tontas, pero lindas y sinceras. Sus ojos. Sus ojos. Sus movimientos de damita que no quiere ser educada. Sonríe y me mira. Y sonríe. Y me mira. Yo la miro y podría hacerlo todo el día, pero tengo la costumbre de mirar a quienes me hablan. Y siempre hay otro hablando. Ella se levanta con suavidad, guarda sus cosas en el bolso. Regresa hasta mí con escalas que para mí son años. Me sonríe con un beso, me saluda y se va, caminando de espaldas, siempre de espaldas.

Siempre hay lugares que van de espaldas

Historia Clínica

2009-10-04T16:10:00.000-07:00

Los cirios crecieron lentamente, perdiendo sudores. Cuando recobraron su tamaño, los apagó la monja apartando una lumbre. Las mechas blanquearon, arrojando el pabilo.
Alejo Carpentier

Me encantaría saber que no piensa nada de mí, por lo menos no lo que creo. Estoy enfermo y no hay más vuelta que dar. Aunque eso de enfermo no me gusta, considerando que es algo que tengo de nacimiento, no es mi culpa que la enfermedad de ustedes sea más común. Esa de ver las cosas linealmente, en una concatenación de acontecimientos. Pero bueno, así son las cosas, es usted el doctor.
Ayer me preguntaba la enfermera cuál era mi último retroceso, que lo recordara con detalles porque usted querría que se lo cuente el día de hoy. Pero es complicado. Es que no existe cosa tal como un último retroceso, sino que más bien es un paso más para atrás. En pocas palabras, no entendería ese si no le cuento el anterior, y así. Claro que no tendría que explicar todos, puesto que –al fin y al cabo- estos tienen un tiempo y tema realmente específicos. Y bueno, entenderá que el más antiguo ha de ser el más reciente en realidad, es eso lo que usted me ha explicado ¿verdad? Como ese cuento del Cubano, ese que hace crecer velas. Como esa película francesa. Como ese texto de Quino que no es de Quino. No tengo que explicárselo.

XII

2009-10-01T15:51:00.000-07:00

Me acuesto en la noche
En las fauces de su olor
Me parece evidente
Que esto ya no es amor

Despierto en la mañana
Corrompiendo al reloj
Y veo los árboles caídos
Arrastrándose hacia el sol

So I call you in the night
I say meet me at the river
And I give you just a slide
But it turns on all your fever

Then you turn on your way
What you see all you’ll got
I laugh for all the day
Because you know, it’s...

Hier, je n’y tenais plus
Je veux fumer un cigarette
Dans la rue qui est très mouillée
Avec la musique, comme d’habitude

XI

2009-09-27T20:17:00.000-07:00

Colecciono letras de canciones, escenas de peliculas, frases, versos, tus miradas y mis temblores...

X

2009-09-24T20:21:00.000-07:00

No hay ninguna vibración

aunque vives en mundos de cine

no hay señales de algo que vive en mí.

Voy yendo de la cama al living

sientes el encierro

voy yendo de la cama al living.

Sentir a dios abrazando tus espaldas. Enlazando tu cintura y arrebatando el suelo de tus ojos. Es muy difícil ver, desde ahí, como así los cometas se escriben en las puertas.
Llevarme donde los golpes no tiñan de colores mi esperanza
donde pueda confundirme fecalmente con el humo, con los soles

Puedes detestarme tanto como yo detesto mis movidas, mis palabras, mis defectos

me odio tanto
me
odio
tanto
que yo me espanto

Ferme les portes !

[La indómita luz

Se hizo carne en mí

Y lo dejé todo por esta soledad.

Y leo revistas

En la tempestad

Hice el sacrificio

Abracé la cruz al amanecer.

Rezo, rezo, rezo, rezo.

Morí sin morir

Y me abracé al dolor

Y lo dejé todo por esta soledad

Ya se hizo de noche

Y ahora estoy aquí

Mi cuerpo se cae

Sólo veo la cruz al amanecer.

Rezo, rezo, rezo, rezo por vos.

Y curé mis heridas

Y me encendí de amor

Y quemé las cortinas

Y me encendí de amor, de amor sagrado.

Y entonces rezo.]

García - Spinetta

donde sea estará bien
mientras lo escojas tú

Llévame donde los golpes no tiñan de colores mi esperanza donde pueda confundirme facilmente con el humo, con los soles,

IX

2009-09-22T16:41:00.000-07:00

Esperé días para escuchar sus palabras nuevamente, éramos amigos de siempre. Los días sonaban tristes mientras los recordaba, un suspiro suyo jugueteaba con mis oídos. Ella me miró, quise deshacerme violentamente del polo y percibí ese movimiento en sus ojos. La besé sabiendo que estaba mal, recordando episodios de niñez en los que aparecía ella; suplicaba no recordar más, sabía que eso me detendría. Nos robamos besos mutuamente, forzando los juegos hasta que los niños desaparecieron: dos adolescentes que no se enamorarían nunca y una noche que jamás se repetiría. Buscamos conjugar los cuerpos en una sinfonía alucinante, yo tocaba sus labios con los dedos, ella me miraba fijamente mientras todo pasaba, no puedo ser explicito... es como describir el Réquiem de Mozart, para mí fue imposible pensar en terminar el momento. Al fin, olvidamos lo que se tenía que hacer en esas circunstancias, miré el techo del cuarto, repasé alguna frase que podría decir, pero nada, la radio sonaba a Silvio Rodríguez, ella se despidió, se fue antes de que pudiera decir algo, nunca más nos vimos. Y yo recordé, solo en ese momento, que nunca nos quitamos ninguna prenda.

VIII

2009-09-18T02:49:00.000-07:00

Es como si su mente estuviera determinada a pensar más de lo que debería. Infortunadamente esto poco o nada tiene que ver con una inteligencia "superior". De hecho, como lo han comprobado las investigaciones más recientes, esta introspección repetitiva e involuntaria es parte de un síndrome degenerativo cuyo origen es relativamente reciente y lleva por nombre el titulo de un libro de Carpentier. Lo que le sucede es un proceso de introspección radical, tan potente que es capaz de hacerlo volver en sus recuerdos de una manera "artística" imagínese ver como la vida camina de atrás para adelante en una sucesión de películas, que van desde lo más elaborado a lo más simple. Ah, eso sí, dicen que los pacientes sufren de nerviosismo post trip pero eso no ha sido comprobado, de todos modos le receto estas pastillas, tiene que pedirlas con un documento, no se olvide que solo se las van a dar bajo ciertas especificaciones. Imagine escuchar su propia voz cuando lo único que ve es una vela creciendo, una gota de agua ascendiendo hasta perderse en el cielo. ¿Se imagina usted poder observar cómo es entrar dentro de su madre? Ese trauma no lo supera ni un astronauta.

-¿Y si solo le echamos agua?

VII

2009-09-17T15:58:00.000-07:00

Miau. Se abrieron los ojos del gato de cuerpo delgado y orejas negras. Sus patas peludas con garras escondidas se elevaron y luego de pasarlas por el hocico se las restregó en la cara, limpiándose así los rezagos de sueños félidos. Después de un momento, alzó la vista hacía la ventana y al ver que la luz se colaba por las rendijas de la persiana, subió con un par de saltos. Desde ahí todo se veía diferente, dentro del cuarto tenía a su completa vista aquel luminoso y confortable espacio que era parte de su reino; y por la ventana lograba ver la maraña de casas gigantes que se entrecruzan en La Gran Manzana. Miau. Sintiendo el peso del hambre supo que era hora de encaminarse a la habitación donde siempre había un bocadillo para él –qué deliciosos manjares- y donde sus dos esclavos gigantes –macho y hembra-, además de alimentarlo, lo mimaban rascándole las orejas, como tanto le gustaba. El pasadizo lo recorrió y se dio cuenta que estaba como le gustaba: en el suelo encontraba las telas que sus criados usaban para tapar sus lampiños cuerpos. En estas telas el podía descansar, jugar e incluso desfogar sus más furiosos pensamientos; sus siervos saben que le gusta, por eso siempre tiran sus ropas al piso.
Distrayéndose con una de estas prendas que sus esclavas hembras usan para tapar sus glándulas mamarías –que dicho sea de paso reflejan la inferioridad de su condición por tener simplemente dos- el hambre pasó de sugerencia a obligación, y entonces saltando se reencaminó hacia su objetivo. Durante su pequeña travesía se preguntó por qué sus esclavos no lo llevaban desde su cama al lugar de las comidas, pero se respondió solo argumentando que era un amo muy considerado y no podía caer en el abuso de seres tan indefensos, seres que ni siquiera pueden olerse entre ellos, dependiendo entonces de su contacto visual para reconocerse “¡Qué infelices!” se dijo.

Antes de entrar a la cocina su olfato le dijo que le habían preparado pescado, más específicamente atún, ese atún que viene en las preciosísimas cajas de metal brillante. El atún es, de lejos, su bocado favorito por su sabor y aroma, y también por la facilidad en la que se puede ingerir un alimento tan fino. Al entrar notó que el ambiente estaba intranquilo, sus siervos estaban mirándose de una forma extraña, pero no le importó en ese momento lo único que importaba era el plato que tan servilmente dispusieron para él. Se acercó y sintió un movimiento brusco, así que se abalanzó al plato, pero era tarde: la mano de uno de los gigantes había levantado el plato por los aires y ahora lo sostenía ahí arriba. Por primera vez se sintió inútil, a pesar de dar saltos enormes no lograba alcanzar el plato, y entonces desesperado se dio la vuelta y se alejó un poco. Mirando de lado a lado buscando comida, notaba que aquello que podía ser comestible estaba en una mesa tan alta que era inalcanzable, no había forma como subir, lo intentó muchas veces. Volvió su mirada a los esclavos, ahora se gruñían en un idioma tan extraño e incivilizado que le molestaban los oídos. Se concentró para no prestarles atención y buscar otro plato perdido en alguna esquina, pero su orgullo y el olor de ese plato en los aires mantenían su vista en la escena.

Todo era confusión, empezó a llamarles la atención, pero no le escuchaban, no le hacían caso “¡Qué tal lisura! Animales roñosos, ¡desgraciados!” Maullaba hasta donde podía, lo más fuerte, el mayor tiempo posible, y nada. Entonces escuchó a lo lejos –como a veces- a un pájaro que siempre lo inquietaba. Una vez pudo verlo por la ventana, era un pájaro enorme y de un color nada vistoso, con alas tan rígidas que pareciera que todo el tiempo planeara –nunca lo vio aletear- ese pájaro graznaba como ningún ave; siempre sentía curiosidad tal que abandonaba su reino para observar por la ventana, pero hoy no, hoy tenía que poner orden en sus dominios primero.
Reflexionó la situación, observó todo lo que ocurría, esperaba un momento ideal, pero para ello debía tener su reino en controlado. Se percató de cada movimiento que hacían sus esclavos con las manos. Intentó en vano descifrar su lengua primitiva, los vio tan salvajes que le entró una nostalgia por la humilde condición de estos seres, infinitamente salvajes, infinitamente incomprensibles.
La imagen era la siguiente: la habitación dejaba ver por una ventana a dos gigantes hermanos de concreto, tan grandes como solo ellos, imponentes y serenos, siempre había pensado que eran las columnas del cielo; delante de ellos –dentro de la casa- dos gigantes incivilizados peleando por dios-sabe-qué cosas, sin tomar el debido cuidado de su amo, rompiendo así todos los códigos de respeto existentes. Intentaba una vez más descifrar su idioma para gritarles algo, hasta que llegó un momento en el que milagrosamente se le reveló el código, y pensó que podía decir algo, tomó fuerzas y gritó con todas sus fuerzas:

-¡Miau!

En ese instante observó algo espectacularmente insólito, mientras levantaba la mirada para saber si sus siervos habían entendido, sus ojos se concentraron en la imagen en conjunto: el ave que nunca aleteaba atacó a uno de los gigantes, mientras la esclava hembra levantaba su mano para hacer callar al ciervo con una bofetada. Se escuchó un estruendoso estallido, en un segundo el gigante del frente estaba envuelto en una cortina de polvo y humo. La pareja de esclavos salió corriendo de la habitación, mientras el plato de comida caía al suelo, por fin se hizo justicia, acercándose el gato empezó a lamer y saciar su barriga con el manjar esparcido.
Luego de comer, volvió a revolcarse entre los trapos del pasadizo y pensó entonces que esperaba nunca más tener que hacer uso de estos poderes que la naturaleza le había confiado.

VI

2009-09-15T20:52:00.000-07:00

Me gustan
las imágenes, sobre todo,
las imágenes a contraluz, las desenfocadas,
las oscuras, las quemadas

Me gustan
la Coca-Cola, los cigarrillos,
el helado Copa y, naturalmente, el café pasado

Me gustan
The Doors, los trovadores, El entierro de los gatos,
los pioneros, los ruidosos, las bandas que empiezan
con "The" y "Los"... Rafo Ráez y Spinetta

Me gustan
Sui Géneris, Serú Girán, Porsuigieco,
La Máquina de Hacer Pájaros,
SNM...

Me gusta estirar la gomitas que tienen forma de gusano y remojarlas en Coca-cola

V

2009-09-13T16:53:00.000-07:00

Me duele.

Ayer pensé que podíamos ser de la forma que caminamos. Resulta un poco extraño, mal planteado tal vez, pero así lo pensé. Por ejemplo, cuando camino por la calle suelo fijarme en las cosas que hay al costado, suelo escuchar música, suelo patear una piedra si la veo por ahí en medio del camino. Si hay un montón de gente, intento pasar al lado del camino. Tardo mucho para encontrar el momento preciso para cruzar la pista. Soy distraido, muchas veces, y demasiado atento otras. Mi modo de caminar cambia de acuerdo al clima, a la música, al número de personas. Esto, obviamente va -o así lo veo- de alegre a enfadado, con un intermedio muy variopinto, en el cual uno podría encontrar lo que algún afanado estudiante de psicología llama "patologías constrictivas" que no sé qué es, y hasta creo que es un invento suyo. Si alguien me da uno de esos volantes por la calle, lo más probable es que lo ojee, lo doble por la mitad y luego por la mitad de la mitad y lo meta a mi bolsillo. Sea lo que sea. Tiendo a creer que de algo me servirá, o que -en mis verdes ataques- debo llevarlo hasta el tacho de basura más cercano, muy pocas veces recuerdo esto y por consiguiente el papel llega hasta mi cuarto. Una vez en el cuarto hay dos opciones, primero la menos probable: lo arrugo y lo boto al basurero; la otra es que ponga esa basurita -no puede ser nada sino eso- en algún lado, la mesita de noche, el escritorio, sobre mi cama, etc. Amontono esas cosas inconscientemente, sin saber si me servirán o no, pero las amontono, y siempre -al final del semestre- termino botando toneladas de basuritas.

Otra cosa vino a mi mente, pero esta mañana. La vida es como un buen pogo. Ya sé, me van a putear, me van a mandar a la mierda... no importa, es lo que pensé al despertar.

Saltas, golpeas, te golpean, devuelves, sientes decenas de cuerpos junto al tuyo con un mismo impulso y miles de fines diferentes. Te diviertes, o te asustas, haces catarsis o colapsas. Caes o te sostienes, alguien te da una mano, tal vez dos. Y al final sales con tus moretones, tus labios reventados, rasmillones, y miles de etcéteras. Puedes divertirte como nunca, pero al día siguiente vas a pagar la factura. El dolor es más fuerte al final, disfrutes o no, hayas hecho lo correcto o no, siempre duele. Ya depende de uno arrepentirse o alegrarse.

Ahora pienso que la vida es una especie de efecto jenga. Ya estoy harto de llamarlo dominó, siendo este un juego que jamás he jugado.

Foto de Fiorella

IV

2009-09-12T17:26:00.000-07:00

Je me souviens bien...
del sonido de mi corazón
cada vez que
tu cabeza vencida por el cansancio
se inclinaba
apoyándose por segundos sobre mi hombro

III

2009-09-11T18:03:00.001-07:00

Ríes de mis malos chistes

algo que nunca pasó

Te gustan mis ojos tristes

que te miran con temor

qué extraña y devota pasion
generas en mí
que degenera todos mis odios
y los hace adorable silencio
de atardecer...

Tengo entre mis cosas
el recuerdo de los días que
me miras bonito

rebuscando con tus ojos finos
cada pensamiento, en tu sonrisa
en tí,
eres preciosa hasta cuando
te burlas de mis manías...

II

2009-09-11T17:46:00.000-07:00

Yo soy un vicio más,

en tu vida solo un vicio más.

Es interesante notar cómo ves más gente fumando cuando tu quieres dejar de hacerlo. Sientes más fuerte el olor de un cigarrillo ajeno y además lo primero que encuentras en cualquier sitio es un encendedor inútil.

I

2009-09-10T23:39:00.000-07:00

luz opaca y dos columnas de humo subiendo
por entre tus ojos
qué divertida es la seminoche cuando vemos
gigantes jugando a las escondidas entre los
edificios,
cuando vemos que lo único a lo que tememos es
la tristeza,
aquellos días yo te digo "tienes una necesidad compulsiva
de compañía" -asientes recostada en el sofá-

me gusta tanto ayudarte a pasar el rato...

Colofón

2009-09-09T21:44:00.000-07:00

Solo en el sueño

tenemos chance,

Rocinante

José Watanabe

Y talvez solo esperaba de tu boca cuatro o cinco palabras
"yo también pienso en tí"

Alguien debería hacerme el favor con los días 999
Tanta felicidad no es posible sin nada que la sostenga...

ya no fumo

Mauvais Sang

2009-09-08T16:20:00.001-07:00

Farce continuelle !

Mon innocence me ferait pleurer .

La vie est la farce à mener par tous

Jean-Arthur Rimbaud

Inútiles los ladridos y los gruñidos,
soy tan despreciable
un aculturado que para gritar
usa lenguajes extrangeros
un sórdido vendedor de paz entre
las nieblas

Reposa en mi alma tu dolor,
tus estribos, tus amarras,
la sangre que brota por entre las piedras
los recuerdos, las heridas,
la hiel de un mártir abriendo con sus
lágrimas el infinito

Milagrosas son las palabras que
arguyen quienes nada pierden
los eternos prisioneros del miedo caen
ante mis manos, ante mi sombra
apesta tras mis pasos el hedor
a carne muerta, desintegrándose
ante la multitud que aplaude,
ceremonias de iniciación que solo
son mil tumbas cavándose en la arena

Recibe de mí la esperanza, y la fuerza,
¿No es acaso mayor el sufrimiento del
que deja la astilla en el dedo?
Lloras entre lineas, como recordando algo,
un sol de lágrima pura en tu pecho

Dadme la calma y el placer,
los dioses de la noche escapan por entre las cortinas,
mis sienes se tranquilizan y de pronto
claridad
recorre mi alma súbito frío de amor,
el recuerdo de la luna y su eterna sonrisa

Deten las lágrimas,
quiebra tus manos el dolor, pero
retoña en los muñones el sabor de
su corazón

Los eternos candelabros suspiraron a mi espalda

Chip de Placer (o el final de la megalomanía)

2009-09-08T04:58:00.000-07:00

You say you're lookin' for someone

Never weak but always strong,

To protect you an' defend you

Whether you are right or wrong,

Someone to open each and every door,

But it ain't me, babe,

No, no, no, it ain't me, babe,

It ain't me you're lookin' for, babe.

Bob Dylan

Esta vida me ha tratado con dureza
Porque nunca me enseñaron a mentir

Reino Unido: Crean chip del placer.
Goodbye sube las escaleras de la noche
Revisa la mesita del pasadizo
Un par de copas y a soñar.
Suspiro cada vez que sueño
Y es que sueño con lo que no tengo.

Soñar puede ser la actividad del poder
Una guitarra acústica
De día es el día de la madrugada
Yo podría contarte mil historias
Podría incluso intentar inventar historias sobre mí
Que hablen de experiencias, de demonios
Y posibles espectadores voyeouristas
Pero no, yo no soy así.
Cuando reconocí la figura tuya
Aquel marzo azulado
Después de haberme zafado,
Quise hablar de mis aficiones
Mis aprensiones, actuaciones
Y demás
Pero no, no quise equivocarme.
Mi nombre es Paolo,
Soy carpintero de juegos alpinistas
Un presidiario de la manía creadora
Alfarero de mis noches
Incrustante alpinchista urbano
Un machista curado
Soy todo lo que tú nunca querrás.

todoestonoesmásqueμεγαλομανία

No me preguntes

2009-09-07T21:46:00.000-07:00

No me preguntes por qué,
No me mires si vas a hacerlo
¿Por qué tengo esa cara de autosuficiencia?
No soy un ser superior,
No soy nada más que tú;
Si mi rostro te enseña
Los detestables ojos dormidos,
Con cejas en posición hiriente;
No es que sea así;
[Soy un poquito más de lo que se puede ver]
Es lo que hicieron de mí
Aquellos cuchicheos,
La moda,
Tres novias explosivas,
Un abuelo muerto,
La disciplina,
Aquella tarde de domingo,
La inatractividad consumada
Y trescientos sin sabores
Con olor a menta y pastelitos.

***

[toma]

[el][amor]

[de][cada]

[silencio]

tomaelamordecadasienciotomaelamordecadasilenciotomaelamor

Apiádate de mí, pequeña,
Y de mis medias sonrisas
De mi rostro acercándose
A los olores, colores de otras
Magnitudes…

Sabes bien que más allá de ti está mi corazón aguardando…

Atonía : sueño de una noche de verano

2009-09-04T18:20:00.000-07:00

Sufro de parálisis del sueño al despertar, osea hipnopómpica.

Lo cual sería, de alguna forma, normal si no me ocurriese tan frecuentemente puesto que muchas personas lo han experimentado, pero sin mayor continuidad. Recuerdo que cuando era un niño me sucedió, es la primera vez que puedo recordar, no podía moverme y escuchaba a mi madre mientras respiraba dormida y ante mí se acercaba un hombre con una cuchilla en la mano y yo no podía ni hablar ni moverme, esta escena debe ser tan antigua como mi conciencia. Lo cierto es que por muchísimos años había dejado de sufrir los estragos de este fenómeno, hasta el año pasado.

La ciencia dice que el cerebro segrega una sustancia para que el cuerpo no pueda moverse y así "no escenificar físicamente" las cosas que uno hace en los sueños, el caso contrario a este fenómeno, obviamente, es el sonambulismo. Sucede normalmente, según entiendo, luego de experimentar un sueño REM, cuando uno toma conciencia del sueño, para posteriormente despertar a pesar de que el cerebro sigue segregando la sustancia, lo cual hace que el trance entre lo "irreal" y lo "real" se mezcle en un estado de conciencia tal que permite a la víctima escuchar, ver y estar consciente de lo que sucede en la habitación en la que duerme.

Los mios son, digamos, los "clásicos" que incluyen la sensación de levitar y de ahogarse en un punto tal de creer que estoy a punto de morir o en un trance mortal sin poder hacer nada más que temer y observar.

El siguiente texto es la transcripción de una de estas experiencias, a decir verdad la primera de esta serie de pesadillas con los ojos despiertos que iniciaron a finales del año pasado y cuyo episodio más reciente ocurrió esta mañana.

[The Nightmare, Henry Fuseli, 1781]

Atonía: Sueño de una noche de verano

04/12/08

Corro como un demente, las manos pesan inmóviles y las cargo con el peso de mi alma. La calle vacía, oscura, me atemoriza, quiero escapar y una sombra me sale en el camino y yo sigo corriendo, choco con una mano que me hace dar mil vueltas, es una anciana, alguna multitud ríe de forma descontrolada pero la calle sigue estando vacía. Intento parar, no puedo. No puedo moverme a voluntad, los ojos se nublan y un telón de neblina me desespera, enloquezco y le tengo mucho miedo a la insania. Mis manos siguen muertas. Caigo en la cornisa de una casa vieja y me golpean y busco la mano de alguien, no sé de quién. y la vista me aturde, quiero morirme en esta parte, ante esta escena. Las manos, los ojos, soy prisionero de mi cuerpo, lo sé y me asusta, me siento triste, no, me estoy volviendo loco y de pronto tiemblo y no soy yo, y muerdo y no soy yo. Todo se vuelve tan difícil, la violencia de mi cuerpo que no es mía, una lluvia de color granate y los golpes, siempre los golpes, las risas, la vista que no ve y de pronto, despierto.

Abro los ojos en mi cama en el 510 de la 4670, sudo. Todo ha sido un mal sueño, terrible, desesperante y quiero contárselo a alquien. Ese alguien está en el escritorio haciendo sus planos, y quiero hablar y no puedo, me sofoco, mis manos no se mueven, el techo me aplasta el pecho, quiero gritar, mis piernas se elevan solas, pronto he formado un ángulo de 90° con el cuerpo y no soy yo y me desespero, tiemblo, tengo el coraje de gritar pero no puedo. Empiezo a moverme, jalado por algo o alguien y es como si flotara y yo no quiero. Grito y mi ahogada voz no se escucha, solo suena en mi mente y nada en mi es mio ahora, nada me obedece. Es aterrador, pronto estoy a medio metro del suelo con las frazadas que cuelgan y mis manos muertas que pesan y no sé qué sucede. No se si sueño, mis piernas me guían, la cabeza está a punto de explotarme. ¿Por qué me sucede esto? respiro aceleradamente, me duelen los golpes, los recuerdos, la cornisa de la casona vieja -tal vez la de Saphi-. De pronto mi cuerpo golpea contra un mueble, lo recorro con la cabeza, sigo flotando y tumbo las cosas, arrastro otras. Mis ojos nublados otra vez, nada me aterra más que la sensación de ver y no ver al mismo tiempo, nada me aterra más que solo ver sin poder controlar más. No controlo nada, soy un simple organismo en movimiento. Mi cerebro rebota, los pensamientos se enagenan, quiero gritar "ayudame, por favor ¡Por favor, por lo que más quieras!", no puedo simplemente. Solo escucho para mi mismo un graznido tiritante que me desespera aun más, me frustro, no puedo gritar. Golpeo algo grande, miles de cosas empiezan a caer y el ruido llama la atención y van a ayudarme pero es tarde y... despierto.

-Juan Pablo?

-Dime

-Estoy teniendo sueños jodidos, una y otra vez

-A veces las imágenes se quedan en tu cabeza, piensa en otra cosa

Y mis ojos se nublan y no puedo pensar en nada más, los brazos me pesan y no puedo contestarle... "otra vez, JP, ayudame"....

Je me souviens...

2009-09-04T17:37:00.000-07:00

Yo recuerdo las tardes de domingo, después de jugar con los carretes de alambres a construir obeliscos. Recuerdo cada peldaño que dejaba atrás de un pequeño saltito para llegar al cuarto de mis abuelos, para encontrarme de un salto con los brazos de Hugo. Recuerdo también la mazamorra morada con plátano y mis manos insistiendo el cambio del canal en la televisión.

Yo recuerdo del programa de Jim Henson, con el viejo narrador que contaba cuentos con un perro chak'u como interlocutor. Yo me acuerdo de Hans, del soldado, del gigante y el joven príncipe, de Sin Miedo y de la Harapienta. Recuerdo la oscuridad y el Ausangate empezando a confundirse con el cielo negro y las estrellas.

Recuerdo mis brazos abrazando al abuelo, y mi mamá entrando para preguntar cuanto falta para que termine el programa, que es domingo y como siempre he dejado todas mis tareas para el último día.

Yo recuerdo el día que quise atrapar con el saco a la muerte y colgar el saco entre los árboles de mi colegio, pero me dio tanto miedo que no me dejaran entrar en el infierno.

Sueños

2009-09-03T17:22:00.000-07:00

Anoche lloré. Lloré en silencio pues así deben llorar los que comparten cuartos, los que quieren sufrir un ratito a solas. Estaba revisando un par de hojas sin sentido, sobre algún muchachito capaz de sobrevolar los espacios del aire y las gafas de sol en la oscuridad. De pronto sentí el olor del abuelo, hace unos días que lo siento, no sé por qué. Al parecer, el cuerpo juega bonito con nosotros cuando menos lo queremos. Tengo pesadillas, los martes y jueves suelen ser particularmente infigurables... miles de imágenes haciendo un revoltijo que termina con mi cuerpo sudando en el baño, mirando el espejo a punto de querer romper de un cabezaso ese vidrio que no refleja más que unos mechones mal arreglados y dos ojos muertos de miedo. Los lunes sueño algo así como Begotten y, por más que quisiera, no recuerdo los días en los que sueño que soy el Stalker... pero en el fondo de mí lo sé, sé que sueño con eso porque hay días que se me hiela el cuerpo de solo ver el portal del baño iluminado en medio de la oscuridad. También hay de los que mis pesadillas incluyen música, pero tampoco los recuerdo, solo sé que esos días despierto destapado. Y están, finalmente, los días en que antes de dormir siento el olor del abuelo, un olor a herramientas, a grasa de bicicleta, a cartas manoseadas de tanto jugar solitario, a discos, a plantas, a café o alguna mermelada, todo junto. Son esos los días en que mis sueños no son estrictamente pesadillas, sino episodios sin sentido que me dejan la melancolía del despertar sin saber qué es lo que sucede. Así llegamos entonces al punto del lloriqueo:

Cuando nació todo era inquieto
Sus manos pugnaban por conocer
Un mundo
Que nunca más le deja descansar en paz
Pero algo no lo quería afuera
Talvez el miedo
Desde que se supo vivo trajo
Problemas a los que quiere
Como una mala sombra en verano.

La madre lloraba
Mientras entre sus piernas
Él se jugaba el derecho a vivir,
Al final nació
Un suspiro sofocó la tensión.

Los billetes son personas
Solía decir
Son Quiñones, Valdelomar,
Y demás
¿Números? –Decía- ¿Dónde?
¿Cuántos Quiñones costará
Mi libro de matemáticas?

De su abuelo conocía los
Pormenores de historia y
Ciencias
Por su abuelo se quejaba
De la sopa.

El abuelo ha muerto
-le dije-
Carajo, parecía el ya
Saberlo todo.

El llanto de un niño
Es como la melodía
De un disco rayado
Pausa quejido pausa.

Aquel día miró
Un cigarro, y lo vio bien
El abuelo murió por fumar
-le decía su abuela-
Y el cigarro se hizo
Más interesante.

Solo a los diecisiete
Se enteró que
Su duda al nacer
Podía ser una luz prematura de
Conciencia.
Ahora quería morir
Pero no podía.

Aun sigue intentando.
Ya se dio por vencido.

Lecciones de higiene (o los dientes del espacio)

2009-09-01T23:47:00.000-07:00

No fumes
Comentó un compañero en el colegio
Los dientes te quedarán amarillos
Solo atiné a reír
Abriendo exageamente la boca
Resaltaron mis incisivos roedores
De un púrpura sideral