VII

Hacia atrás, otra vez
Hacia atrás siempre va mi suerte
El hombre misterioso

Los humos son cortantes
Estelas de cintas blancas que destruyen
Y son cuchillos que penetran
Que destrozan y van
Degollando sueños, la suerte, los recuerdos,
Penetran insondables las heridas, los tejidos muertos
Y ya destruyó mis sentidos, los contrae
Los distrae abrasivo, mirando, llorando
Riendo
Como dios que te mira
Y se mueven, vaivén
Atrás, adelante
Adentro, conchasumadre
Reprime, comprime, insulta
Destruye cada pedazo, cada instante
Los humos son tijeras
Que cortan los minutos, los pesados minutos
Momentos de sobriedad que
Se hacen lujuria, caminitos, saltos
Abusivos, altisonantes, mal hablados
Corrientes y groseros
Los humos son como este poema,
Volátiles y se pierden en el viento
Los humos son como tu voz
Que se aleja con el ruido
Los humos son